onde está o frix?

SUCESSO!

2011-10-07T19:55:00.005+01:00

É aqui que eu estou alojadinho :)

Amigos! Amigos, bons amigos!
Gosto de amigos que, sendo amigos, gostam de mim! Que, querendo-me bem, me escrevem, sabendo-me longe, a desejar sucesso! Sim, esta palavra existe. Mais do que nunca, anda na boca de toda a gente, como certo produto dentífrico de alguns anos atrás!
Amigos, muito amigos, que me imaginam com a lágrima no olho, a receber aplausos entusiastas de milhares de mãos, quentes e vermelhas do bater. E eu ansioso pelos jornais da manhã à espera do que disse o senhor da crítica. E à porta do camarim a dar autógrafos ás pessoas que formam aquela longa fila, ainda vibrantes do êxtase! O sucesso!

Nunca dás na televisão! Nunca vens na “caras”! Mas depois cantas não sei onde e tal…!!!!! E o sucesso? Então, o sucesso? Que tipo de sucesso é o teu?

Eu dou-vos a minha versão da palavra sucesso em dez breves alíneas:

1. Olhar para a agenda e ver trabalho marcado (se possível trabalho bom e que, sendo longe, tenha um período de ensaios, curto)

2. Trabalhar a fundo com quem trabalha a música como ourivesaria, como força humana, sem a busca do eu, da lantejoula, do eu, do aplauso e do eu.

3. Continuar a ter a confiança em quem faz de cada ensaio um motivo suficiente para querer ir ao ensaio seguinte

4. Continuar a vê-las sorrir no fim, nem que seja por dentro, pelo simples gosto de termos cumprido todos o nosso compromisso

5. Continuar a ter a capacidade de me sentir tocado pela música que me deixam fazer

6. Que o espectáculo tenha, depois, aquele fio de tensão, bem esticado do início ao fim, sem tempo de olhar para os lados

7. Que em vez de aplausos, nos abracemos, entre nós, com palmadas nas costas

8. Que o público retorne a casa a perceber melhor porque veio até ao teatro

9. Que eu retorne a casa a perceber melhor porque vim até ao teatro

10. Que eu receba o meu cachet, mais tarde ou mais cedo

Que sucesso, amigos!

Agora que já cá estou há oito dias, o próximo grande sucesso vai ser o percurso de carro até ao aeroporto de Muscat. O melhor são os ensaios e a energia da performance. A energia de 200 pessoas a explicar por notas o porquê de se tocar e cantar Puccini 100 anos depois. O porquê de ele continuar a tocar-nos até á mais escondida das nossas moléculas!

Amigos, desejem-me sempre o maior sucesso do mundo. Eu saberei fazer a tradução!

Abraços

Frix

Foice!

2011-09-25T00:48:00.001+01:00

Foi-se. Tome lá mileurinhos por ele e leve este.

O meu Ford Focus tinha mais 6 dias do que o meu filho. Andou que se fartou, o pobre. Tinha mais riscos do que uma zebra e mais amolgadelas do que os joelhos do Eusébio. Sempre o deixei dias e semanas abandonado junto às Devesas, nunca ninguém lhe tocou. Não dava, nunca, gorjeta aos arrumadores porque não temia que os seus riscos se misturassem com todos os outros. Das 4 portas, só 3 abriam. A do condutor só abria por dentro. Etc, etc, etc… 237000kms de veiculo a gasolina que, com todos estes bichos, ainda me renderam “tome lá mileuritos!”

As histórias desse fiel amigo encheriam um livro. As suas aventuras fariam corar as do Huckelberry Finn. Nunca liguei a carros, tratei-os sempre como ferramenta, sujinhos, descuidadinhos, tristinhos. Mas sempre me foram fiéis e generosos comigo. Deste só guardo boas lembranças. Na neve, na montanha, na lama, na merda, e ele, sempre pronto.

Eu não tenho palavras. Levou o meu filho a nascer, trouxe-o nascido, levou-me ao país basco, ao Algarve, ao Alentejo, a Alijó, ao Piódão, a Coimbra,… só para citar os mais recorrentes.

Obrigado amigo de que nunca decorei a matrícula.

Se todos os amigos fossem como tu, o mundo estava mais poluído mas eu mais feliz!

Vrrum, vrrum, o Grande Céu dos Motores te seja propício!

Abraços

Frix

Férias! Férias? Férias!!!!!

2011-08-26T09:31:00.002+01:00

Férias a começar. Férias a acabar. Uns bocadinhos bons que já foram. E um bocadinho que falta, só. Pouco silêncio de cabeça, pouco desligar (o desligar das férias, de cabeça vazia). Faltou um verdadeiro “reset” e agora também já não vou a tempo.

Uns cartuchos queimados assim, à laia de “é hoje”, “é agora”, mas o subconsciente (seja lá o que isso for) a manter-me os pés na terra. Uma chatice.

Para contrariar o “post” anterior, coloco 3 (TRÊS) fotografias do passeio de ontem. Ecopista de Amarante. Uma coisa capaz de nos levantar um pouquinho os pés do chão.

http://www.ciclovia.com.pt/ciclovias/1norte/3porto/tamega/tamarante.html

Fica a divulgação e não escrevo mais. Paro um bocadinho com as letras, como parei com as pautas para elevar os pés. Não me apetece escrever mais.

PS - Não aconselhável a leitoras grávidas!

Abraços
Frix

A fotografia

2011-07-27T22:56:00.001+01:00

Há alguns anos conheci uma rapariga, pessoa de mundo, das que viajam em serviço, de cidade em cidade ao longo do ano, que não tinha máquina fotográfica. Dizia que quando queria fotografar algo, olhava fixamente esse algo e piscava os olhos como num disparo de máquina fotográfica.
Curioso.
O que ela queria, era, reafirmar – ou confirmar – aquele dito de que as fotografias que importam se tiram com os olhos e se guardam no coração. É aí o disco duro, não dividido em pastas, mas ordenado segundo a sua importância e poder do flash.
Eu gosto do sistema. Não sou um ser desfotográfico. Tenho os meus álbuns, as minhas fotos em papel e outras na memória do disco duro, mas, na verdade, concluo que, as fotos que realmente interessam, mesmo entre as que imprimimos, são aquelas que sabemos de memória.
Regularmente faço um exercício de eliminação de imagens excedentárias. Vou limpando as gorduras das pastas antigas. Porque olho para fotos de que nem lembro onde foram feitas, ou qual aquele local ou momento preciso. Essas não interessam. São como as frequências parasitas no som.
O gosto especial que sinto, sempre que íamos à mesa de cabeceira da minha mãe ver as suas fotos. Uma do meu pai vestido de ciclista, outra na antiga moto, outra num passeio. Umas vinte, ao todo. Seriam mais? Menos? Não sei. Mas cada tinha uma história enorme. Porque cada uma representava toda uma fase, um ano, uma década. Ali, num pedacinho: tudo! E nós? Nós temos uma média de 10 por dia. Quase acompanhamos o crescer da barba, das unhas! Fará sentido?

Passei a semana passada no campismo da Foz do Arelho com o meu rapazito. Já é a 3ª vez que lá vamos. Foi a melhor de todas. 5 dias (uau!), com bicicletas (uau!) e os restantes divertimentos do costume: piscina, bilhar, um joguinho à luz de petromax, e depois o barulhinho do vento nas árvores, na tenda… que maravilha! Quantas fotos tenho destas 3 vezes, no total? Talvez 5, 6! Deste ano? Uma! Uma só foto, feita com a triste câmara do telemóvel dele (o meu não tem câmara).

Um só foto: Nós os dois, sorridentes, com as bicicletas na mão. Atrás, a Lagoa de Óbidos. Será nessa simples foto que recordarei uma semana que valeu por um ano de vida. Não é nostalgia, não é. É uma constatação de um estado de plenitude que só acontece por acaso, ou poruqe existe, porque cala fundo!

Uma só foto contar-me-á todo um mundo de lembranças gravadas no coração a canivete grosso!

Abraços
Frix

De Mahler a melhor!

2011-06-30T00:31:00.003+01:00

Esta foto merece um comentário: mas não sei qual!

Faço a Canção da Terra como há anos fiz a Serenata do Britten e algumas outras coisas, sem estar à espera que me digam as contrapartidas. A contrapartida é poder cantar, entre 20 músicos, coisas escritas pela mão de Deus (a mesma do Maradona mas sem cheiro a coca!)

Mas aqui salvaguardo já, o Maradona não é menos do que o Mahler o foi, cada um em seu ofício, nem o Mourinho é menos do que o Bruno Walter, digo eu…! A diferença está em trabalharmos com Jade, ou com sprays de Graffiti, e isso, sim, pode fazer alguma diferença…

Despachemo-nos com a reflexão: assim que o Luis, o Carvalho, me falou e tal, a Canção da Terra, e tal, eu SIM! Eu, no meu dia-a-dia, não ouço muita música. Não ponho um CDzeco a tocar. Ponho um vivilzito, volta e meia mas porque gosto de o ver a rodar 33/3 vezes por minuto e fritar musicas que me encham de alguma coisa. Outras, oiço para me esvaziar de qualquer coisa que sinta a mais, cá dentro. Mas, mesmo assim, tenho a minha audioteca. E, Canções da Terra, tenho…: CINCO! Porque é uma obra com qualquer coisa de sobre-humano e, ao mesmo tempo, de carnal. Aquilo é uma paisagem arrebatadora e é o desespero de ser homem, e é um grito de “olhem tanto que eu tenho cá dentro para vos mostrar” solto pelo Mahler. E isto, digo eu, de repente.

Eu quero muito cantar aquilo como já quis muito cantar algumas outras coisas. A primeira de que me lembro foi a Serenata do Britten. Eu sabia aquilo de trás para a frente e adorava aquela coisa, e de repente alguém se dispôs a soar os arcos e uma trompa para eu cantar por cima aquela musica de amor, de enlevo, de felicidade, de sossego e eu, coisa rara, nem gaguejei. O parco cachet, enterrei-o num puzzle de 10 000 peças que paira sobre o meu sofá (e não sobrou cachet!), com um dos quadros que sempre me tiraram do sério: O Jardim das Delícias, do Bosch. Aquilo é Dali, Kusturica e Elio, juntos. Aquele quadro sou eu. E a Serenata sou eu. E a Canção da Terra, aquela grito imenso é toda a minha alma quando grita com os olhos meios fechados e húmidos, seja lá por que motivo for (que eles variam!)

Eu quero muito cantar aquilo, já disse e repito e apetece-me agradecer muito a toda uma cadeia de gente, que começa no Mahler e acaba no Delgado.

P.S. – E como se a partitura não fosse, já, motivo suficiente para me fazer feliz, lá esteve o J.P.S. a mostrar-me todas as notas que o Mahler teve preguiça de escrever…

Abraços

Frix

Domingo Tãntrico!

2011-06-12T14:27:00.002+01:00

Hoje há Polónia-Portugal em andebol, um Golias contra David. E sento-me, almoço mastigado e engolido, a ver a jogatana. Voltei a ver andebol porque voltei a ter um jogador em casa. Passei muitas tardes de sábado a ver andebol, em miúdo. O ponta esquerda do Leça F.C. era o Alves, e o Alves era o tipo que dormia lá em casa, no mesmo sofá que eu. Era um artista na ponta como o é em muitas outras coisas. Agora o pequeno Frix é um artista do centro, no CALE, e eu vou ver os jogos e deliciar-me com a sua perícia, os seus golos, as suas fintas e o seu estilo de verdadeiro Frix.

Sabe bem este silêncio, estas paredes caladas que não puxam conversa depois de uma noite de cantoria. Cantoria pouca mas simpática, boa gente, boa ceia no fim, algumas gargalhadas, algum palavreado. O que sobra de bom, depois da música saboreada, é este bocado em que alguns maestros se tornam gente e conhecemos finalmente, um pouco melhor, aqueles que só por umas semanas partilham a sua vida connosco.

Mas como sabia bem um sofá espaçoso, uma conversa com sotaque, qualquer coisa de canela, uma lentidão, um vagar, coisas com tempo, sem pressa. Um sinal, ou muitos sinais, ou uma francesinha, porque não, uma mini, e de novo tudo lento, longo, imenso, e uma mesa em forma de veleiro, luz a meia haste, um céu.

Mas no mundo real, Portugal perde por três, o Pedroso não acerta uma, não se vê jeito de o Carneiro ou o Davies conseguirem dar a volta a isto e o sofá estreito alberga somente o perafitoso e duas almofadas.

Livre de sete metros e a bola não entra: estamos feitos! Uns aos polacos, outros aos 300kms entre os Pastéis de Belém e a canela!

Abraços

Frix

Olha eu que vou aí...letrinhas!

2011-05-24T18:43:00.003+01:00

Camaradas, fugidas ao norte, que mimo.

Apareçam na Feira do Livro do Porto no domingo, estarei a partir das 17 como Autor do Dia (s'isto já se viu) no stand da editora 30 por uma linha a escrever assinaturas nos exemplares do Amilcar, Consertador de Búzios Calados (Prémio Matilde Rosa Araújo 2010).

Já agora, no dia 1 de Junho, apresenta-se na Casa da Musica o espectáculo O Sonho Americano, cujo guião tive o gosto de escrever para depois ser insuflado de música pela Helena Caspurro e pelo Paulo Neto.

Apareçam pum abraço,
E vamos à francesinha!

Fica já o meu

Abraço

Frix

A ÓPERA DO COELHO! Carta culturalmente aberta ao PM Coelho

2011-05-23T17:44:00.004+01:00

Pessoas da cultura, é para vós que hoje falo. Um “vós” que é como um “nós”, pois que, sendo eu um homem que gosta do cheiro a mar, também me deixo escorregar para dentro desse saco. O enorme saco cultural!

Pois aqui vos digo: é bom perceber o quanto a classe dirigente (que o é mais por vontade do que por talento) ama a nossa classe (que o é mais por talento do que por vontade). O quando eles acarinham a cultura, ao ponto de, para o próximo governo, o único elemento do governo que já está escolhido, ser o da própria CULTURA! Mais, está definido que será o próprio PM a tomar em mãos o nosso radiante destino.

Isto porque, apesar de tudo, nem nos meus piores pesadelos, imagino a pessoa do Sr. José de Sousa, engenheiro de domingo encartado, a ser reconduzido no cargo! Está dito!

Falo enquanto agente cultural operático e enquanto português de Perafita.

Caro PM Coelho, o pensamento que me atravessa a alma é conciso e muito óbvio:

3. Seja o PM Coelho o director artístico. Não faz sentido que, por falta de verba e de tempo, se contratem cantores portugueses, sem voz e sem graça, e que quando há verba se contratem novos artistas de gabinete em vez de se contratarem cantores a sério, iguais aos da televisão e dos DVDs.

4. Estes directores escolhem vozes como quem escolhe braços para a apanha da azeitona.

5. Um teatro destes em Perafita, PM Coelho, era um mimo. Ele era salas cheias, gente a aplaudir com gosto como no Chiado, mas sem o incómodo da gravata. Mudava o parque de estacionamento que em vez de Mercedes e Audis ficava repleto de tractores e juntas de bois.

Eu proponho, até, algo de mais radical:

1. Em vez de estarmos a gastar fortunas com dezenas de instrumentistas, coralistas, técnicos, e centenas de administrativos que acham que Rossini é só o nome de um famoso Tornedó, compra-se um ecrã gigante e transmitem-se em directo óperas com cantores a sério, de Viena, de Paris ou de Jerez de la Frontera (de Nova Iorque já há no Pingo Doce).

2. Basta um projectista, uma senhora na bilheteira, 2 senhoras para a limpeza, uma carrinha para anunciar pela rua com altifalantes e aí uns 5 boys, como gestores! O próprio PM Coelho comprava os filmes (transmissões, que aquilo é em directo como na Champions League!) por telefone ou na internet e era muito mais cómodo.

Caro PM Coelho, creio que assim todo o público ficava mais feliz. Ouviam-se os grandes nomes da líricas, as primeiras filas não apanham com perdigotos dos cantores mais salivosos, e todos aplaudiriam de pé, as árias e os duetos, virados para o ecrã gigante. Que emoção para os artistas, a milhares de quilómetros! E não havia (tantas) fífias (que os cantores a sério não dão fífias, já se sabe) e não se fazia o esforço auditivo de captar as vozecas dos portugueses a passar por cima da orquestra, porque nas transmissões já vem o som todo equilibradinho pelos microfones do palco e da sala.

O próprio PM Coelho era como um director e os elencos já vinham escolhidinhos (em vez de serem os agentes a decidir pelo director) e tudo era alegria e festa operática, sem caras feias e semblantes carregados de reprovação.

Bem faz o Benfica que só joga com o Coentrão e o resto é só tenores argentinos.

Sabe o que lhes digo? Digo-lhe o que diz a senhora da mercearia ao pé da minha casa a falar dos ministros: olhe, menina, p*** que os pariu! Ela lá saberá os seus porquês, que os porquês são como as comichões: cada um tem as suas.

Ai,…quem nos dera uma Valkiriazinha do Met, assim à tardinha e no fim…um tornedó à Rossini! Ou tentão, caro PM Coelho, uma francesinha e um fino!

Abraços

Frix

O rapaz que só queria transpirar

2011-05-15T11:23:00.002+01:00

O rapaz que só queria transpirar

Sabe-me bem ouvir heavy-metal (o meu, o que me transpirava) na ressaca de uma boa récita de ópera. Lembro-me de vir a conduzir, de Braga, depois de uma récita do D. Giovanni a ouvir o The Song Remais de Same dos Zeppelin como se fosse uma missa. Há um lado meu que ainda adora estar aos saltos no palco, abanando a cabeça, desdobrando os solos de guitarra as batidas rápidas dos bateristas metaleiros. Eu nunca daria uma boa estrela pop (não sou magro nem alto) por uma questão de feitio. Mas poderia ser um rockeiro de palco (que da vida, não me parece tanto).

A récita de estreia do Il Cappello di Paglia di Firenze era uma oportunidade de transpirar, de saltar, de cantar, de fazer tudo o que faz uma estrela rock. E, só Deus sabe, o quanto vou fazer mais nas próximas, que cada uma que passa é menos uma oportunidade que tenho para aproveitar. E, sim, sinto-me um rockeiro a fazer o Fadinard. Não fica nada por dizer, por correr, por desabafar. A camisa torce-se no fim e passa para o colete. O cabelo parece saído de um duche. Mas da próxima vez…até a casaca aveludada do Fadinard vai ficar em água.

O mundo gira muitas vezes. Já deve ter girado mais ou menos metade (se é que já não passou) das que me serão permitidas assistir. Depois de nos anos de 2002 a 2004 termos tido aquelas experiências inesquecíveis no Teatro Aberto, juntou-se de novo a trupe de grandes amigos e gente di qualità para um mês e meio de trabalho. O mestre (que é o da mota) a tocar a reunir, a fechar-nos na sala, uns meses antes, cada um por sua vez, a ensinar-nos a ser melhores, sempre melhores, e nós a gostar muito e cada vez mais. E nós a esperarmos a chegada de Abril para nos vermos todos juntos a ensaiar, a almoçar, a rir, a melhorar, sempre a melhorar.

Agora acabaram os almoços, rimos menos, porque em altura de récitas só nos vemos no teatro, à noitinha. Mas entrar no corredor dos camarins é como entrar num céu qualquer. E é aproveitar até à última gota. A última gota que cairá no sábado, quando eu transpirar a camisa pela ultima vez. E aí, prometo, vou ser o mais rockeiro dos Fadinards, vou ser metaleiro em São Carlos, como se estivesse no Chiado MetalFest 2011.

Apareçam para as últimas récitas!

Abraços

Frix

Hoje há circo!

2011-04-29T08:08:00.001+01:00

Quando eu andava na escola, uma das piadas que mais me fizeram rir numa primeira confrontação foi a do “eh pá hoje não há circo! Porquê? O urso está constipado!” Que maravilha de graça. Um espirro e zás!, toma lá ò urso! E isto é verdade, quanto mais para os cantores. E é verdade porque quando se está constipado ou gripado ou feito num expelidor de verduras em dia de concerto, arriscamo-nos mesmo a fazer figura de urso. É um facto, em si mesmo. Provam-no, uma imensa lista de figuras de urso a que me fui expondo em quase década e meia de carreira como exibicionista da laringe (que isto é outra graça, que eu acho o meu trabalho mais um género de hobby-ora-divertido-ora-traumatizante-ora-pago).

E isto a propósito de eu hoje estar feito numa fábrica de verduras e cantar na Gulbenkian à noitinha, mas não ter medo de fazer a tal figura de urso. Isto, porque, só quem não é urso, teria medo de fazer tal figura!

A Gulbenkian é um sitio danado de bom para isso. Relembra-me episódios lindos:

O primeiro grande concerto coral-sinfónico que vi, foi há muitos anos na Igreja Nova de Cedofeita, no Porto e era uma 9ª sinfonia com o Coro e Orquestra Gulbenkian. A Gulbenkian, para um gajo de Perafita era como a Nasa. Com a diferença de que uns trabalham em Cabo Canaveral e os outros (soube mais tarde) na António Augusto Aguiar.

Daí, não espantar o facto de, em 98, quando recebi um telefonema da Gulbenkian a propor-me uma audição para o concerto oficial do 10 de Junho da Expo eu tenha feito estragos. A saber… ia no carro do meu compadre Prendas a caminho das aulinhas de Amarante quando me chega o telefonema Gulbenkiano. E eu, no pico da emoção, desato aos murros ao pára-brisas do compadre e o pára-brisas crack!… racha-se, desenha-se uma estrela novidro e, simultaneamente, uma despesa, já por conta do concerto, que nem garantido estava! (Meses depois ele vingar-se-ia arrancando-me o pára-choques numa tangente de estacionamento mal calculada…!)

O dia 10 de Junho de 98 foi memorável. Marcaram concerto com as Vozes da Rádio também na expo, à tarde e assim passei o dia na expo’98 em serviço. Para além de um recambolesco episódio por causa dos sapatos de concerto que tinham ficado na Sé de Évora uns dias antes e que me entregaram à porta da expo e que eu depois acabaria por deixar no concerto das vozes, à tarde, aconteceu um dos meus hits:

Cheguei ao camarim do Camões e preparei-me para o grande dia. Elenco: Elisabete Matos, Liliane Bizineche, Perafitoso e Luirrodrigues. Orquestra e Coro Gulbenkian mais maestro Eldoro. A tensão ao rubro. Abro o porta-fatos e não tinha calças.

Eu à procura de calças, eu de calças de ganga pretas e o Hugo Oliveira, simpaticamente a emprestar-me as calças dele e a fazer o concerto com as minhas. O Hugo mais magro e eu preocupado com a carcela de botões das calças dele, e eu de roupa interior clara, à jovem perafitoso, e eu a sentar-me e os botões a abrirem como uma boca desdentada e a clareza perafitosa a aparecer e eu embaçado.

E eu que pego nas meias pretas, suplentes (que se umas coisas faltavam outras havia em excesso) e coloco uma milimetricamente por dentro das calças, estendida a tapar as brancuras e a homogenizar o efeito visual carcelar.

E eu que, depois, não tinha botões de punho e prendo os punhos da camisa com fita-cola e eu que vou para o palco com um fato construído alla Frankenstein, em risco de desfazer-me todo e passar do Dia de Portugal ao Dia do Embaraço.

E a Gulbenkian a seguir dando-me episódios. Eu prestes a entrar para o Requiem de Bontempo, em Macau, na Igreja de São Domingos (que saudades de Macau) e fechado na casa de banho da sacristia com uma diarreia (uma noiterreia, no caso) das chinesices do almoço e os compassos a passar e a vontade de ficar ali sentado não… mas lá fui, correndo.

E eu no cinema do Corte Inglês e o telefone, de repente, a chamar-me para um ensaio do Te Deum de Bruckner que eu não tinha apontado na agenda, e todos no auditório à minha espera, e eu a sair do cinema e a descer a António Augusto Aguiar, a correr e a entrar no grande auditório, esbaforido e o maestro alemão com má cara a dizer-me You are late (e eu que sempre preferi café, ao late) e a dizer Te Ergo!, e eu a erguer-me e a virar-me e a desatar a cantar o Te Ergo e os seus Si bemóis sabe Deus como, transpirado e suado e com o corpo por pousar e o coro a aplaudir-me no fim e eu feliz e o maestro alemão, silence, please! E eu feliz, por dentro.

E o que mudou, em todos estes anos de Gulbenkian e de toda a cantoria? Não sei bem. Às vezes acho que tudo está igual mas mais velho, de tão igual.

…e continuo a querer sentir-me feliz, por dentro!, em acabando os concertos.

Abraços
Frix

O Sorriso da chuva na janela...

2011-03-26T21:59:00.000Z

Sensação: há momentos em que a nossa vida parece que ganha vida própria. Activa o modo de piloto automático e vai. E não é líquido que seja mau. Poderá ser um sinal de caminho estabelecido, de GPS sintonizado. Mas há casos em que a vida segue um GPS próprio sem ouvir a voz do nosso GPS. E não é a vida que não nos quer ouvir, é a nossa voz que parece calar-se no lugar do pendura, como os companheiros de longa viagem que pedem licença para um sono.

Nessas alturas tenho um truque para desligar o piloto automático e acordar o pendura. Instalo-me numa época que me apaixone. No Paris do início de século entre Debussy e Chagall, ou avanço até Stravinsky, ou recuo até Van Gogh, ou voo até aos Iron Maiden. Busco uma rocha forte cujos recantos me sejam familiares e deslumbrantes. Ou revejo fotos em que o meu filho cresce (como se fossem vivas) pelo Mindelo fora, até Lavra, e revivo os momentos em que a minha cabeça se reencontrou de encruzilhadas ou revejo um filme que ame profundamente e já saiba de cor. Nada de surpresas ou sobressaltos, só o bom previsível da paz.

Hoje lavo uns discos de vinil com o knosti e sou eu, e ouço o Michelangeli tocar prelúdios de Debussy nas nuvens e depois o L’Enfant do Ravel e sossego-me como se lá fora estivesse numa paisagem de sonho: um longa seara vista de o alpendre onde toca a minha harmónica.

Abraços
Frix

Carnaval

2011-03-08T21:53:00.004Z

Aqui é assim (e aqui é que é!). Basta considerar o facto de termos o nosso carnaval em pleno inverno para se perceber que este nos faz mais sentido do que os sambeiros de importação.

É um espectáculo soberbo, colorido, de lãs quentes e chocalhos ruidosos. As máscaras são de uma inexpressividade impenetrável. O momento é para sempre.

Estou com preguiça de escrever mais, mas aconselho uma visita no próximo carnaval. Aqui fica o cartaz deste ano:

Abraços

Frix

O Discurso do Rei

2011-02-13T00:32:00.003Z

Porque não haveria eu de me deixar fascinar por um filme como este?

Acabado de ver, quase tocar. Vê-se algo assim, como quem ouve um quarteto de mozart. Tudo é sério, tudo está certo (quase, que o tudo é para quem não vê os quases), tudo é inteligente e brilhante. Que dupla espantosa. O Colin Firth, faz melhor de gago do que eu alguma vez conseguiria fazer. O Geoffrey Rush tem um dos olhares mais honestos jamais fabricados (na tela, entenda-se). E o filme corre como se tudo batesse certo. Chora-se e explodem gargalhadas, e tudo vem de dentro, de muito fundo. E o doutor dá boas dicas de terapia da fala. Como uma aula de canto para principiantes. Dicas de respiração e apoio e como lançar as frases.

Aquilo tem o peso e medida, certos. Eu acho espantoso como se pode desempenhar tão bem aquele par de papéis. É um dom. O dom da maturidade e da honestidade intelectual. É esse o dom que distingue aquela malta. O Geoffrey Rush do Shining, o Colin Firth do Homem Singular. Não param de crescer, de surpreender, de deslumbrar.

Sim, sou um rapaz maravilhado, eu sei. Mas ás vezes não pode ser doutra forma. Toca. E quando toca, toca.

Recomendo como o terei feito poucas vezes.

Um filmaço!!!!

Abraços

Frix

Um brinde...

2011-01-19T12:46:00.002Z

Partituras novas para decorar.
Cena nova para decorar.
Colegas conhecidos para rever.
Um Puccinizinho…que luxo!
Pena, mesmo, só os cortes nos salários (porque este é um Gianni Schicchi indexado à função pública). Mas a laringe canta como se a ária fosse uma arma e a luta continua.

A gente precisa destas coisas, destes papéis de sim-ou-sopas (e as sopas, neste caso, não são do mais gostoso, nem do mais dietético. São pesadas, quantas vezes indigestas ou, pelo menos, pouco nutritivas). A gente precisa de se sentir atrapalhado e com medo daquela nota, daquela frase. No medo, a gente, das duas, uma: ou cresce ou passa vergonha. Mas mesmo em passando vergonha, primeiro mirra-se mas depois…cresceu-se. E vai-se agora explicar isto…
Tantas vezes pensei neste Rinuccio que ele acabou me deixar vestir a sua pele. Uma pele nova, esticada, sem rugas, sem pregas. Uma das poucas peles puxinistas que me deixam vesti-las. Aproveite-se, pois.

E que a cada dia se melhore. Que se melhore tudo o que se faz e sente. Que cada dia se melhore a laringe, a cabeça, o sossego. E o pescoço. Que cada dia o nosso pescoço desempenhe em nós a sua plena função. Sem nada que não seja seu e nosso. Só o nosso querido pescoço, erguido, belo e cheio de rica saúde!

Aos pescoços bonitos,
Frix

PFFFFFF....!

2011-01-07T20:19:00.000Z

É assim, o som do café saboroso!

Frix

Série LEITÃO (episódio 3)

2010-12-30T16:07:00.000Z

Mensagem de Natal do Senhor Primeiro de Portugal

Ele foca os seus olhos amêndoa na câmara e fala-nos ao coração com expressivos gestos das mãos castas a sublinhar a eloquência pró-convincente do seu discurso.

Portugueses,

É NATAL de luz!

Não sei se repararam nas luzes em todas as ruas, nas montras, nas janelas do meu palácio e nos faróis das minhas diversas e compridas viaturas oficiais.

(ele reforça o brilho dos olhitos como um bichaninho)

É NATAL de crescimento!

A alegria cresce. A próstata de alguns velhos reformados cresce. A dívida cresce. O nervosismo dos mercados cresce. É a vida em pleno crescimento.

(ele esboça um sorriso)

É NATAL de alegres opções!

Tenho consciência do esforço que pedimos aos portugueses. Sabemos que a grande maioria terá que abandonar as suas casas. Terá que passar a fazer uma única refeição por dia. Terá que deixar de ir ao médico. Terá que trocar os medicamentos por gomas e sugus e um ou outro gole de aguardente. Mas é NATAL, alegrem-se!

(ele faz a sua voz monástica adormecida)

É NATAL de amizade!

O BPN existe. O emprego dos meus amigos não vão fechar. Os meus amigos continuam a adorar-me e imitam, falando, a minha cantilena de setôra de infantário. A justiça está na mão dos meus amigos e funciona. Funciona para mim, para o Tagus Park, para o Luis Figo, para o meu amigo Rui, o Varinha e para o meu primo do Kung-Fu.

(ele anima-se de novo)

É NATAL de progresso!

O TGV avança e vai ligar-nos ao mundo. Tirar-nos deste buraco imundo. Há-de ser ele a trazer-nos gente importante: homens do BCE e do FMI; o cobrador-do-fraque internacional há-de acampar em Sta. Apolónia.

(ele disfarça um certo pudor)

É NATAL florescente!

Vejam como tudo floresce: os negócios da Mota-Engiol, a cinza do meu cabelo, o meu olhar fixo na câmara, o meu olhar comovido, o brilho do meu fato, as minhas unhas Nails, as minhas peúgas acabadas de separar do cartãozinho da marca.

(Ele eleva-se como voando)

É NATAL divino!

Pensemos em Deus. Na pureza dos seus actos, nos mandamentos anti-corrupção, na sua benevolência fiscal, na firmeza da sua lei.

Ele pune os poderosos, pune os corruptos, os mentirosos, os arrogantes, os traidores. Mas….é NATAL! Peçamos perdão. Seremos perdoados. Perdoados por Deus e pela sua justíssima lei (senão lance-se sobre esse Deus um processo disciplinar universal, por duvidar da boa fé das minhas desculpas de Primeiro de Portugal.)

Essa sua lei, uma lei tão.

Lei…tão…hmmmm, lei…tão, leitão!

LEITÃO, portugueses, É NATAL!

CRÓNICA NUMA QUARTA (Ep. 14) - Série Leitão

2010-12-16T08:29:00.006Z

Onde se revelam novos indícios do tráfico de influência entre o Poder Político e o Poderoso Lobbie do Leitão!

Na noite do grande acidente havia muita chuva. Mas passados três dias, o relatório da comissão de inquérito revelou-se inequívoca: a causa do acidente estava nos problemas do traçado e nas más condições do piso da A91, acabada de inaugurar (não havia uma semana).

O acidente fez manchete em todos os noticiários. Fotos, depoimentos, declarações. Ligações directas ao local, ao hospital central, entrevistas a especialistas, autarcas, possíveis testemunhas, e testemunhas que tinham testemunhado a presença daquelas testemunhas e emplastros.
Também falaram curiosos.

O ministro das Obras Publicas, acabado de sair da cama, veio a terreiro lamentar o sucedido com a frase “serão apuradas todas as responsabilidades”. Trazia os olhos raiados de vermelho mas não bocejou.

Afinal, aquele pedaço da A91 era um troço novo. O orgulho do seu mandato. A coqueluche das novas estradas de acesso à capital, que colocaria Lisboa no topo europeu em termos de acessibilidades. Ele tinha sido, até, o primeiro a percorrê-la, num carro preto, no seu banco de trás; com serviço de catering enquanto via o “Danças com Lobos”, seu filme de culto, (em 3D), tentando repetir as falas dos índios com o motorista.

Chegaram os primeiros balanços: 7 mortos, 12 feridos graves e 15 feridos ligeiros.

Um chefe de gabinete confrontou os números com a Protecção Civil: “Mas têm a certeza que os sete mortos são mesmo do acidente?”
Era preciso azar.
O ano estava a correr bem; tinham morrido menos oito pessoas nas estradas do que no ano anterior, e agora esta….!

A oposição mais quezilenta tinha passado dias a zumbir aos ouvidos do ministro, acusando-o de apressar as obras para cumprir os prazos inicialmente descurados. Trabalhou-se noites e dias em vendavais, dilúvios e luas esplêndidas. Gastaram-se alguns milhares em horas extras e depois, ainda, uns milhões em prémios para os gestores que, nos seus gabinetes acompanhavam por telefone o evoluir das obras. E agora esta…!

Do Hospital Central chegou a notícia do falecimento de um ferido grave. Passavam a 8!
Estávamos a 29 de Dezembro de um ano de sucesso, e agora esta…!

Ligue-me com o director do Hospital Central.
Ligaram.
Sim, Telles?
Sim, quem fala?
Martins…Ministro.
Martins!
Telles!
Sim...
Olha lá, é verdade que morreu outro daquele acidente?
Bem, chegou-me agora a notícia de mais outro: o nono.
Outro?
Sim
Que noite (pausa)…9?
Sim...9, sim
Houve uma pausa.
Oh Telles, é preciso parar isso já.
O Telles soltou uma gargalhada. Mas depois achou-se baralhado. O ministro insistiu:
Estás a rir?
Achei piada à expressão do para com...mas....
Eh, saiu-me, sabes como é…
Eh eh...
Eh eh...
Eh ehhhh!
O ministro puxou um curtíssimo catarro e seguiu:
Não consegues segurar um dos dois gajos ao menos até à passagem do ano?
Não percebo
Eh pá, ligá-lo a umas máquinas, qualquer coisa.
Eh pá, eu…
É a merda das estatísticas, pá, percebes? Depois os gajos, jornalistas e oposição, e esses filhos (conteve-se) , caem-nos todos em cima.
Martins, pá, isso é muito perigoso…
Eu a querer acabar a estrada este ano…as estatísticas, pá…
Eu percebo, mas…
Oh Telles, pensa bem, pá…
Oh Martins, eu…
O tom de voz do ministro mudou:
Martins, eu troco-te isto em miúdos. Tu és economista, certo? Não percebes um corno de
medicina, nem de enfermarias, certo?
…e…
Quem te pôs aí fomos nós; eu e a Lourenço, em nome da nossa amizade e por seres amigo do
partido, certo?
…certo…
Então, merda, vocês seguram-me os gajos e eu seguro-te o lugar.
E depois, já mais calmo.
Telles, a saúde em Portugal precisa de pessoas como tu. Que dêem alguma ordem a esta merda. Que tenham as situações na mão, pá!
Uns segundos de silêncio. Não se sabia de que lado estava a bola. Veio do lado do director.
Obrigado, Martins.
Tu, pá…
Se não fosses tu, pá…
Tu pá…
Vá, Telles, prá semana tiras um dia e vamos ao leitão, combinado?
Ok!
Um abraço, Telles
E o ministro, inclinando a cabeça, suspirou.
Havia, afinal, uma luz de esperança para a segurança rodoviária em Portugal.
Havia esperança para a saúde em Portugal.

(silêncio)

Havia esperança para o seu ministério.

Abraços
Frix

CRÓNICA NUMA QUARTA (Episódio 13) - Série Leitão

2010-12-12T23:56:00.003Z

A irmandade do Leitão

“Atenção, vem aí o Sr. Ministro”

Todos os meninos se alinharam em duas filas. Cabeças levantadas, um certo embaraço a esconder a vontade de rir. (A excitação dos grandes momentos.)

A professora ruboriza e estende a mão ao Sr. Ministro que atacou:

“Olá meus meninos”, e cumprimentou a professora com um belo bacalhau lusitano, puxando-a para si e inclinando-se para os beijinhos. “Não se intimide!”

A professora não se intimida. Sabe, aliás, que o ministro é homem de preferências bem diferentes.

Os guarda-costas baixam a guarda e ficam só a controlar com o canto de um dos olhos (o que está mais desse lado) um menino de feições mais morenas chamado Nassir. Porque toda a visita foi preparada com o mais esmerado profissionalismo.

“Querem 12 meninos brancos, 3 deles loiros, 2 com deficiências (ligeiras, porque o Sr. Ministro aborrece-se muito com essas coisas que o obrigam a abaixar-se mais do que as suas costas estão habituadas), 1 negro (basta um), 1 árabe, 2 chineses e 1 cigano, de preferência de longe para não estar a roulote com a família toda à porta da escola. Dêem banho a todos menos ao cigano.
Um dos brancos tem que ter um ataque de tosse à deixa do Sr. Ministro “futuro depende de vós e…”, nessa altura o Sr. Ministro irá consolá-lo com palavras doces e 2 palmadas (leves) nas costas.

A professora Sónia preparou tudo a preceito. Não queria que o seu namorado (quase noivo, afinal) perdesse o lugarzinho na câmara por sua causa. Logo agora que já estava apalavrado um postozinho num gabinetezinho na distritalzinha do partido.

O seu noivo, Joaquim Severo, também lá estava, aliás. Fato acabadinho de sair da cruzeta do 5 á sec e vários jactos daquele perfume que transforma homens em chocolate.

“Os computadores que vos trazem hoje, fazem parte do nosso plano tecnológico! Este plano é um grande salto em frente para o nosso país!”. A professora Sonia ouvia o Sr. Ministro a falar e lembrava-se de que o seu noivo já lhe tinha explicado isso me casa. O Joaquim contara-lhe durante o almoço da véspera que, aqui há uns anos, um chinês chamado Mau Zé tinha feito o mesmo na China. Acabou com a agricultura, as pescas e demais áreas sem importância nenhuma, e tinha posto toda a sua gente a produzir aço. Nessa altura ainda não se falava muito de tecnologia, senão o que ele tinha feito era isto: uma revolução tecnológica.

Houve aplausos.

Fez-se o número da tosse.

Mais o número da entrega dos computadores ao cigano e ao chinês, com passar de mão pelas cabeças. (Uma secretária fez chegar imediatamente ao senhor ministro um toalhete Dodot).

O computador do Nassir foi entregue pelo guarda-costas maior.

Quando o Sr. Ministro acabou, vieram recolher os computadores com um carrinho de supermercado.

Deram uma nota de 5 euros a cada uma das criancinhas: “Não é para droga...!” – disse o Joaquim Severo ao ciganito, e riu.) E toda a comitiva saiu.

Os meninos desmobilizaram e trouxeram-lhes Sumol e coca-cola.

O Sr. Ministro escapou às vaias por entre os guarda-costas e entrou no carro:

“Quantas escolas faltam, Samuel?”

Samuel era o secretário do sub-secretário, do 4ª secretário do seu gabinete.

“Para hoje está feito, Sr. Ministro!”

Como não se calassem os manifestantes das vaias o ministro inquietou-se:

“Arranca lá”

Seguiram-se uns segundos de silêncio. Depois o carro arrancou.
“Liga aí para os outros e diz-lhes que é para parar no leitão.”

CONSELHO NUMA QUARTA (REVISTA GLOSAS...)

2010-12-11T12:24:00.005Z

REVISTA GLOSAS, nº2, Nov. 2010

Foi uma oportunidade cagradeço, a que me deram, de colaborar neste projecto de acção, com palavras. (Sim, ele há palavras que afinal são acções assim como à cantigas que são armas!)

Um texto sobre Alfredo Keil, chamado "Duas noites de Lopes com Arrepio Keiliano" feito, também, imagem colorida pela mão da Maria Gil.

Procurem-nos (a revista e o projecto, claro), em www.mpmp.pt...e parabéns ao Edward!

(ver mais - pouco mais, ficam já avisados - sobre em www.prateleiradasvalsas.blogspot.com

Abraços

Frix

CRÓNICA NUMA QUARTA (Episódio 12)

2010-10-29T10:48:00.000+01:00

Apologia de alguma coisa

Em plenos tempos difíceis, por culpa de meia-dúzia de pulhas, uns com nomes de filósofos gregos, outros com nome de santos, apetece-me verter sobre eles a refinada produção do meu segmento intestinal (vulgo, cagar-lhes em cima) e falar sobre o que merece ser falado.

A Casa da Música, na cidade com a qual me gostaria cada vez mais de identificar (não fossem personagens como o Costa, o Teles, o Pôncio e outros ressabiados que me fazem corar de vergonha) deu-me ontem mais um motivo para sorrir. Um mero ensaio, é certo. Mas um ensaio especial(íssimo). Tive a felicidade de assistir à primeira vez (é sempre a melhor em - quase - tudo, já se sabe) da versão sinfónica do Coro da Casa. O especial está no facto de ser um grupo semi-profissional (ou pelo menos algo remunerado) de que tenho memória no Porto. E daí? Daí que consegue congregar vozes que prás borlas, se calhar (e muito justamente) já torceriam o nariz. E depois, claro, o som cresce, o som arredonda-se, o som explode “Freunde e freude e Götter e Elysium, e mai-lo caraito, que gosto.”

Bota-se o Nuno e o Tiago e a Angela e a Joana e a Janete e a Nina e o Toscano e a Eva e os outros todos (eu sou mau para nomes e por outro lado ainda tenho muito que fazer hoje…) e vale mesmo a pena estar ali a ver nascer aquilo tudo.

Está ali a nascer algo que não vai deixar a música coral no Porto ficar igual. Depois do nível ter subido à conta do Coro da Sé, do Coral de Letras ou do CPO agora, espero, o Coro da Casa terá a função da Gulbenkian em Lisboa. Semelhante na estrutura de funcionamento e na vontade de elevar a fasquia. Os coros moles vão ter vida mais difícil porque os ouvidos da gente vão estar regulados noutra fasquia.

Todos somos precisos, amadores, profissionais e semi. E por isso, muito me alegro de estar no baptismo dos semi, que na sua maioria é na verdade pro sem semi e me deixe em (feliz) sentido enquanto dou o passo em frente para cantar!

Abraços

Frix

PS – 9ª de Beethoven, Coro e Orquestra (Nacionl do Porto) da Casa da Música; Casa da Música, sábado 30 Out ás 18h. (Grátis, ouvirão ainda o verdadeiramente) grande barítono David Wilson-Johnson!!!)

CRÓNICA NUMA QUARTA (episódio 11)

2010-10-12T19:19:00.002+01:00

De volta ao Jardim das Delícias

Tinha-lhe perdido o sabor (o cheiro a música que sai daquela porta) durante o período de ausência, afinal de meros 4 meses e uns picos.

Enquanto Portugal se desmorona, lá fora, às mãos de BOYS DESQUALIFICADOS e OUTROS PEDAÇOS DE MERDA COM GRAVATA, DENTES BRANCOS E CARTÃO PARTIDÁRIO, existe vida pura e com alma naquela luminosa sala.

Entrei naquela sala (a verdadeira sala de que esta onde escrevo é a ante-câmara) pela primeira vez há treze anos e um pico. Nessa altura surpreendeu-me ver um senhor vestido de couro abrir-me caminho para a porta e dizer-me que era com ele que eu ia ensaiar Schubert. Ora, falando do Teatro Nacional de ópera, parecia estranho (a um perafitense que nunca tinha sequer sentado o rabo num assento de avião) este género de informalidades, de misturas, até. Repare-se: eu sempre convivi com gente de couro. Eu venerei anos a fio gente de couro. Eu ajudei a erguer a intrépida Brigada Metal Power. Eu passei um dia inteiro com os ouvidos em “piiiii” por ter assistido a um concerto Motorhead/Destruction junto ao gradeamento do palco.

Mas a ópera para mim era outra coisa. E imaginava-o a ser outra coisa desde a primeira porta. Afinal eu tinha vestido uma roupinha melhor para ir até Lisboa, descobrir onde era o S. Carlos e depois entrar nele (provavelmente o primeiro perafitense a fazê-lo, ahimé) e, finalmente, como se de um sonho se tratasse: ENSAIAR!

Vir a esta sala. Esperando a minha vez como no dentista é-me hoje ainda mais estimulante do que nessa altura foi. Porque eu já sei o quanto vai ser extraordinária a minha hora de trabalho e o quanto eu sou privilegiado (agora já vestido “casual”) em ser chamado a passar por aquela porta. E enquanto espero, toca (só para mim, entenda-se) um trio com viola, flauta e JPS.

É um limbo escapado à ruína do mundo, às Casas dos Segredos, às misérias das capas de revistas rosa, ao vazio das vidas foto-shop.

Como dizia no início, eu tinha-lhe perdido o sabor, confesso. Porque vivemos de estímulos e quando eles tardam, às vezes, tememos que a nossa luz se apague sem retorno.

Mas foi ela, a música, a conquistar-me de novo. Isso é bom! Foi ela a convidar-me, a chamar-me até si, a dar-me essa ternura que faltava.

O que fazer? Olhem, vim! Corri, na verdade, confesso.

A vida é mais veloz do que a sentimos passar e quem sabe quantas outras vezes sentirei a sua ternura e o seu desejo de ter-me consigo, alegre.

Viva-se então cada minuto.
E naquela sala….WOW

Abraços
Frix

CRÓNICA NUMA QUARTA (episódio 10)

2010-10-01T16:07:00.003+01:00

Enquanto espero que o meu carro fique pronto (porque com os travões não se brinca) fico-me pelo café, de pc e riste a alinhavar coisas e a responder a e-mail pendentes. Os travões levam tempo…!

O café português que se preze tem a tv sintonizada na sic ou na tvi e destila miséria e frustração e tristeza e fado-luso, afinal, durante horas a fio. E, para intervalar, lá lhe amanda uma canção festiva, com bailarinas de presunto vivo, vibrante, e uns especialistas em direito, em vida social, em caso policial.

No café há um passarito que grita engaiolado, para delícia do dono, velho barrigudo. E chega um velho que tinha escarrado lá fora no passeio e diz “o sepórte onte lá ganhou, carailho!” E o outro responde “Num foi preciso roubare!”. Ora bem, 11 horas”…(longa pausa). “Eu comecei a moer co’ ele. E ele ergueu a sachola. Ah seu filha da puta. Dei-l’e dois pensos. E ele, acabou”

“O gajo é um escôba do carailho. Queria lá meter o filho mas num meteu…” E por ai a diante!

Na sic, uma moça chora por não ter sido aceito no Idolos e diz que é pela imagem 8terá os seus motivos para pensá-lo). A cara do Moura Santos é implacável e a moça desaba numa frustração inconsolável.

Mas eu pergunto: que merda de gente é esta que quer ser artista num dia. Acha o seu espelho do quarda-vestidos é o júri ideal. Que se nasce artista e pronto. E aprender, será que não é preciso? Será que a gente se apresenta aos gajos e arrasa com a malta toda. “Pare tudo porque eu sou um produto FINAL! Deus deu-me esta voz (e este rabo enorme) e portanto a minha vida é isto. E que não me digam nada”

“Ai a minha filhinha, ui. É o sonho dela desde bebé. Ela nasceu pra isto.”

E depois acaba-se tudo em meses. Porque a malta quer é televisão. E ser reconhecida pelos vizinhos (olha a nossa cantora do cu grande). Tadinha, até chorou.

Então e aprender, repito. Isso do chegar, ver e vencer é só para alguns. Ou então ter alguma especialidade, algum número capaz de convencer o júri e demais decisores de carreiras (e não tem que ser em palco).

E pronto, levaram a moça a redimir-se no programa da manhã. E ela canta um fado. E o povo grita bravo. E ela, finalmente, sorri. E voltará para casa feliz. Por quantos dias…?

Heróis do mal

Pobre povo

Nação morrente,
irreal.
Levantai, hoje, de novo
Os preços da Petrogal!

Abraços
Frix

Bisões marabilhosas com máquina (nokia) reles

2010-09-29T10:20:00.005+01:00

Queridas sobrinhas, espero que esta carta vos encontre de boa saúde. (Já escrevi isto a alguém há uns dias...) Por cá está frio mas estamos (estou) bem. O trabalho corre de forma jeitosa e o vosso tio anda - como em geral - manco mas agradado com o mundo e as perspectivas que ele lhe oferece mais ao levantar do que ao deitar.

Beijinhos (sou capaz de ir aí pelo Natal)

A juntar a estas maravilhosas da natureza local (trata-se do Lago Leman, pequena poça de cerca de 570 kmzitos quadrados mesmo á frente da varanda da sala) deixo-vos um quadro do Hopper que era o cartaz da exposição Hopper que tive a oportunidade de comer ontem após o pequeno-almoço. Um pintor com muito jeito. Pena só haver na televisão caça-talentos para cantores e modelos e estilistas. Haviam de alargar o leque a pintores, almeidas e marceneiros...o meu pai tem um vizinho que faz umas estantes daqui (e apontei para trás da orelha...)Abraços

Frix

CRÓNICA NUMA QUARTA (episódio 9)

2010-09-25T22:02:00.002+01:00

Outono,

Ainda não tinha visto as primeiras folhas amareladas espalhadas pelo chão. Descem com os primeiros frios que se nos atracam ao pescoço. Eu gosto do primeiro arrepio (depois cansa). Gostei da minha primeira manhã de chuva (a de 5ª feira). Gostei de sair ao centro histórico de Lavra a tomar o café, de guarda-chuva em punho. Assim, a celebrar a nova estação. Não traz andorinhas, traz cores e sossego. E agora começam a apetecer os calores caseiros e os fuminhos da chaminé (dos outros).

Há um livro do Calvino em que o Sr. Palomar, homem há muito condenado à vida urbana, não se resigna e busca incessantemente nas ruas da sua cidade o mais pequeno sinal das mudanças de estação. É um livro duma beleza invulgar (não, para o Calvino não é invulgarmente belo, claro). É esta uma das belezas que nos escapam no meio das azáfamas laborais, das obrigações. É este gosto de olhar em redor e sentir que o tempo tem vida. De sentir a temperatura de uma gota de chuva, de pousar na mão a consistência de uma folha morta (quando seca). De apreciar o arrepio como uma carícia atmosférica.

Por aqui onde agora estou, tenho sido muito acariciado, confesso.

Atmosfericamente, já se vê!

Abraços

Frix

CRONICA NUMA QUARTA (episódio 8)

2010-09-16T19:18:00.004+01:00

O TOURO DE MORTE DE MONSARAZ, (O DE SEMANA PASSADA)

O povo tem destas coisas. É cobarde e ESPERTO. Ui, como o povo é ESPERTO.

Em sendo tradição, pois mate-se o touro e a lei que se…(apetecia-me escrevê-la, espessa, vernaculamente!) Porque o povo é…ESPERTO! Então, tapa-se o bicho com um encerado e mata-se-li-o sem se ver as caras dos criminosos. São como os etarras e os terroristas em geral: tapam a cara e…zás! ESPERTOS, UI!

O povo é cobarde porque mata cobardemente um touro, esta parte já está. E porque é que se mata, assim, um animal nobre, porquê? Porque é TRA-DI-ÇÃO! Lindo!

Na India os animais nobres não se tocam. Aqui, matam-se! Levam-se as mulheres e os filhos e vai-se alegremente à matança pública.

“Ui, o teu pai é um valentão! Viste, debaixo daquilo, às escuras, e mata um bicharrão daqueles!”

“Ui, o teu pai também é assim comigo. Enfia-me debaixo dos lençóis e, às escuras, enfia-me o facalhão! Zás!”

“Ui, o teu pai é lindo! O teu pai é português! É ESPERTO!”

"Vês, é assim que se faz! O verdadeiro português é capaz de matar um touro! Ele e outros 20 debaixo dum encerado, zás!" E chama-se a televisão e o povo responde ao microfone: “Aixo bem! É tradissõm! É tradição matar o bicho cornudo! – Um dia, pobres maridos matadores, matam-nos a eles. Porque eles não sabem, mas as mulheres (às vezes) adoram tourada!

O povo português é ESPERTO! Goza na cara da lei. A lei diz que é proibido mas eles chamam a TVI e zás, matam na cara da lei. E nem é por não saber ler. É assim um povo que sisma, que é casmurro.

Quem os pune?

Ninguém os pune porque quem manda também é ESPERTO, e sabe que se punir também poderá ser punido. O Pinto da Costa não é punido porque as escutas afinal eram feitas por ventríloquos. O Socrates, o Pedroso, o Vara (isto são nomes ao acaso tirados a apontar o dedo à lista telefónica. Podia ser o Almeida, o Cristóvão, o Josué) não são punidos porque as escutas eram conversas deles, ora essa. Coisas privadas. Destruam-se já!

O povo ri, peida-se imenso e mata o touro. Enquanto isso o mundo gira e a convergência com o resto do mundo só existe na cabeça do partido que governa. E porquê? Por dois motivos:

1. São ESPERTOS

2. É tradição

Agora confesso: é uma pena terem acabado com a tradição do Coliseu de Roma 8tanto bicho bonito e sanguinho com fartura), e com os Autos de Fé no Terreiro do Passo. Levava-se o farnel, via-se comer as pessoas, ou via-se o fogo preso (nos postes dos amarrados, já se vê).
Acabam com tudo, é uma vergonha!

Felizmente há tradições que se mantêm.
Viva a boa gente dos touros de Monsaraz.
Viva a tradição.
Viva Portugal.
Tão espertos. Hmmm…

Abraços
Frix

CRÓNICA NUMA QUARTA (episódio 7)

2010-09-10T14:23:00.003+01:00

Este Sol de Setembro

Ser Sol de Setembro é ingrato. Abrem-se as janelas pela manhã e diz-se socratianamente "Porreiro, pá!" e vamos ao duche e até vestimos uma roupa mais leve, sem casacos, sem camisolas. Tudo fresco e ainda em tons claros.

Mas não passa disso a nossa saudação. Usufruímos desse magnifico sol e basta.

Eu creio que isto faz tudo parte de um plano de defesa. De auto-contenção.

Vejamos.

Quando vemos na rua, numa montra, num qualquer local, uma coisa que desejamos muito mas sabemos não estar ao nosso alcance o que fazemos:

1º admiramo-nos

2º admiramo-la

3º tentamos refrear-nos

4º caímos na realidade

5º sim, é giro

6º pff

7º retomamos o passo

Aliviamos a nossa própria frustração simulando desdém. De que nosserviria gabar exuberantemente o magnífico Sol de Setembro se só o podemos ver pela janela do gabinete, da sala de ensaio ou da montra do estabelecimento?

E assim fazemos. Acordamos, vemos o belo Sol de Setembro, mas a nossa excitação auto-mutila-se sob a forma de um simples e ministerial "Porreiro, pá!"

Ah, Sol de Agosto, como te amamos e bajulamos. Às vezes. com algumas nuvens no céu, ligamos às companhias balneares: "Então, vamos, hoje? O dia está a pôr-se bestial!"

"Ah, estes dias de Agosto...!"

Assim é, em céu de Agosto: Sol que tem um raio é Rei!

Deixo por isso um abraço sentido ao Sol de Setembro (descansem os amigos que eu visto um fato de amianto para o abraço). É bom estar a levar contigo enquanto escrevo, esperando ser levado para a sala de ensaio, na cave, sem janelas....

Ui, meia horinha ainda, ...e um café!!

Abraços

Frix

CRONICA NUMA QUARTA (episódio 6)

2010-09-02T22:40:00.002+01:00

DEPRESSÃO PÓS-FÉRIAS

As notícias dão conta de um tal fenómeno de depressão pós-férias.

É uma geração frágil, a nossa. À primeira nuvem negra, zás!, deprimimo-nos.

Encontrou-se finalmente um nome que transforma a nossa fraqueza num argumento válido. O nome científico foi o cálcio de que essa carapaça precisava para se fortificar. Agora sim, é um problema real: já tem um nome.

Antigamente "Oh Manel, andas triste, pá! Porque te emborrachas?". Dizia-se que era para esquecer. Bebiam-se uns canecos ou punha-se carantonha melancólica e diluía-se no balcão do próprio tasco o feroz problema. Mas a coisa não tinha nome e portanto não era levada a sério. Estava maluco, e pronto! Estava mole! A vida não lhe corria bem! A mulher desgraça-o! Ou então "Coitado!"

Mas a ciência, que tudo esclarece, deu-lhe um nome "Depressão!" e o povo gosta de conhecer novas desculpas para ser mole. Não é moleza, é depressão. Não é cansaço é depressão. Não é fita, é depressão. É quase um orgulho estar depressivo, ser mais um dos sofredores dessa doença das sociedades evoluídas. Ser evoluído, por exclusão de partes.

No romantismo cultivava-se a palidez, as melancolias da alma, a soturnidade. Quão avançados eram para o seu tempo. Sem o saberem, eram já depressivos.

A nossa geração treme, afoga-se me químicos, esconde-se da luz, entrega-se a serões inteiros a novelas da TVI, a idiotices da SIC e ao deitar...a pastilha. A nossa geração atafulha-se em prestações, em bebidas com gás, nas maravilhas da Decathlon e do Leroy Merlin e esquece-se que só uma coisa evita a depressão: o viver a sua vida como quem vive a sua PRÓPRIA vida. O carneirismo deprime. A letargia cerebral deprime. O viver em 2ª mão as vidas dos famosos ignorando as nossas, deprime.

A nossa vida, essa, passa. Mas passa muito, muito ao lado.

E agora, pior do que tudo, o voltar ao trabalho, uuuuuuuiiiiiiiiiii, que medo! Que deprimente é sair da depressão das férias (o tédio, o nada). Pior mesmo só a depressão do Natal (compras, azáfama, família) ou a do Carnaval (desfilar de bikini em Fevereiro, as gripes, as constipações).

Para grande parte das pessoas é deprimente ficar sem depressões. Falta a pastilha, a consulta, a luta contra a depressão. E isso, já se sabe, deprime.

Ao trabalho, pois. É hora...

Abraços

Frix

CRÓNICA NUMA QUARTA (episódio 5)

2010-08-27T20:54:00.001+01:00

Uma normal semana de mal-dizer

A gente é da periferia. A gente vive perto do Porto mas é já como se fosse Trás-os-Montes profundo. Não fosse o mar naquela cantinho da janela...

O meu prédio é baixo, bonito (digo eu) até. Bebe litradas de luz solar pelas enormes vidraças viradas a nascente ela manhã e pela tarde oferece o maravilhoso espectaculo crepuscular pela ampla janela da sala. À minha volta, onde não há prédios há campos de milho, vielas, tractores, gente parecida com a da Cornualha (em moreno!) e vozes fortes prontas ao palavrão simpático.

O que destoa neste mundo aparentemente bucólico é uma vizinha do pequeno emaranhado de casas que me separa da praia. Ele nem é tanto a senhora. É mais a sua fixação por oferecer diariamente a emisso da Rádio Clube de Matosinhos a toda a população.

Ora, a RCM, é pródiga nos repertórios da Vidisco, da Espacial, digamos, da música (não me levem a mal) de merda (passo ao vernáculo conforme se me vão baixando os níveis de tolerância social). Mas não é esse o ponto. O ponto é: ou a senhora tem problemas auditivos ou eu tenho tenho problemas de noção de convivência cívica. Mas eu vou-me, ainda assim, por uma 3ª tese: é a cultura, estúpido.

(dê-se algum sal à coisa)

De repente, pelo aniversário, o filho mais velho da senhora (se é que o tem), oferece-lhe um novo prato de gira-discos.

-Main, toma. Para tocáres os teus Élepês.

A D. Maria José (se é que o é) vai à arrecadação (se é que a tem) e traz para a sala a maleta dos velhos discos de vinil da sua juventude.

Oh, o meu Miles Davis. Oh, o meu Werther com o Kraus (e ela lê como está escrito). Oh, a integral soa quartetos de Shostakovitch.

E ZÁS, toca a desfilar disco a disco os seus lazeres de juventude, para toda a população.

Ah, como me sinto jovem outra vez!

Na minha casa, eu, janelas fechadas, o que diria?

O mesmo que agora: nada!

E nem assim pensaria que é afinal um problema de audição. Não!

É a cultura, é o juizo, é o pôbo!

Dizia alguém há algum tempo atrás: "quem com pimba mata, com pimba morre!" E eu concordo.

Pode até nem parecer, mas é por tudo isto que gente como o Inginheiro & Friends continua a enterrar-nos nos rankings à scala mundial.

Biba o pôbo!

Abraços

Frix

CRÓNICA NUMA QUARTA (episódio 4)

2010-08-20T19:17:00.002+01:00

Crónica de uma tarde pouco anunciada

Quando no dia 7 acabei a récita do Barbeiro em Óbidos subi ao quarto do hotel, a correr, a fazer uma velhacaria comemorativa. Peguei numa máquina de tosquiar e enchi o lavatório de cabelo liso e comprido. Queria celebrar, (cortar com) 14 meses de trabalho feito, grande parte das vezes em piloto automático, com índices de motivação seguramente condenáveis para os treinadores (os famosos misters) mais exigentes. Mas acontece.
Eles sucedem-se numa trança de duas cores, os momentos inolvidáveis e os adormecidos. (Uma trança tem três vidas, eu sei…!) Como tudo na vida, também o gosto no trabalho oscila, por factores internos ou externos a nós.

Por isso ganhou, desta vez, a palavra “férias” um significado tão verdadeiro para mim. Porque, certo, faz-se às vezes uma semaninha de férias. Mas é um engano. É uma “pausa”. Um pequeno “sossego”. Férias exigem os dias de digestão da entrada e da saída das mesmas. E 3 semanas, como estas, sim, são “férias”, na absolutez da palavra com aspas! A cabeça nunca vai a par do corpo. A cabeça está para o corpo como o botão de on/off do computador. Clica-se em desligar e o computador toma o seu tempo, desliga uns tantos ficheiros, cumpre uma série de funções e só depois desliga. Ou seja, o que fazemos numa pausa de uma semana é um mero hibernar.

Uma hora de praia em “férias” é diferente de uma tarde de praia “num “sossego”. Há um sabor adicional. Parece que os gestos podem ser mais lentos. Há a vontade de saborear o percurso a pé (sim, eu posso…) até ao areal. Há a procura da sensação de férias que já não volta. As “grandes”…ui! Três meses em que lá descíamos a rua, engrossando a prole à passagem pelas suas casas, até chegarmos ao Cabo do Mundo. Essa sensação de tempo livre era, em muito, dada pelo percurso. Pelo tempo que demorávamos a arrebanhar, a caminhar, entre gargalhadas e disparates.

O facto de ainda estar meio manco ajuda a saborear a demora. A demora do percurso. A demora de uma longa caminhada com os pezinhos na água salgada, ao longo praia que se estende por muito, muito mar. A demora no folhear do livro do Pavese “Ferie d’Agosto”, ele próprio uma lenta lufada de ar quente, um longo verão italiano de adolescência, quente, de campagna, com aquela cor dos filmes antigos (aqueles logo a seguir ao preto e branco e cinza; vendo-se já as cores fortes.) Sente-se o ritmo lento, o calor da paisagem de cada vez que se abrem duas novas páginas.

E depois o regresso (e já falo do meu regresso a casa) completou a sensação de tempo lento. Uma tarde de um vagaroso bom. Mancando, mas como se fosse de propósito: ”aqui tem cova, aqui não, aqui tem cova, aqui não!”. E aquele rumor das ondas afastando-se nas minhas costas…

Abraços
Frix

NARCISO, O KAFKIANÓLOGO

2010-08-12T19:18:00.003+01:00

O meu ex-presidente matosinhense Narciso Miranda classificou de Kafkiano o caso que promete levar à sua expulsão do seu aclamado partido pluralista.

Nos corredores corre uma teoria sobre a alusão do ex-autarca ao ex-autor-checo.

Narciso aludiu a Kafka porque acha que a expressão "kafkiano" tem a ver com o provérbio que deu origem o seu processo, segundo o qual:

KAFKAZEM, KAFKAGAM

Abraços

Frix

CRÓNICA NUMA QUARTA (Episódio 3)

2010-08-11T15:54:00.003+01:00

GERIR ou GERAR - um amor português

Eu até estou numa onda positiva.

As últimas fatias de vida nem me têm corrido mal.
Mas compromisso é compromisso e esta semana toca ao meu lado negro escrever a crónica. Não é que seja difícil arranjar tema. (Basta ter um cartão de cidadão com umas letras escritas a azul, em cima, que todas juntas querem dizer PORTUGAL.) A dificuldade é gerir a abundância.

E foi aí que me apercebi da dificuldade implícita no acto de…: GERIR.
No meu país (o das 8 letrinhas azuis) GERIR está acima de GERAR!
Porquê?

Não sei, está-nos no sangue, esta coisa. Somos um povo rústico que adora a coisa do Dr. do Eng. do Sr. Prof. no início do nome. Ai o prefixo que nos intitula é o sonho de todo o progenitor. Se os Monty Python fossem dos nossos não perderiam tempo a filmar o The Meaning of Life. Ele está bem claro nas nossas cabeças. The Meaning of Life is the Canude! Ou seja, o Canudo!

Mas Canude in what?

(mas canudo em quê?)

Que dê carcanhol, meu filho.

Quantas vezes fui confrontado com a pergunta: Oh môss, porque é que cantas música pimba. Esses é que ganho carcanhol, ‘dasss

Lá está: Doutor. ou Empreiteiro ou mesmo traficante. Conta é o carcanhol! Mas o primeiro é melhor. É um trabalho mais limpo e não dá prisão em circunstãncia alguma. É garantido! E depois dá prestígio perante os vizinhos e os amigos do pai.

O que é então um GESTOR? É um senhor que GERE.

Sim, é uma missão importante. GERIR. Especialmente em tempos em que o que se GERA dá tão pouco para GERIR, e em que há tanta coisa que não há meio de GERIR por falta de meios de GESTÃO (!).

É aqui que entra o bom GESTOR português. GERE…-SE. Ele vive intensamente a dor do próximo, ele chora ao ver o seu vizinho de gatas pelo chão: Perdeu alguma coisa, vizinho? Nada de importante. Só mais uns bocadinhos de poder de compra! (A piada não é boa, já se sabe. Aliás, nada disto tem muita graça.)

Há uma vontade centrípeta de GERIR de fora para dentro (centrípeta, lá está!). Já o GERAR é algo, por essência, centrífugo!

Já viram as máquinas de algodão doce? Andam os farrapos doces à volta, à volta, e vão-se enrolando no pauzito até fazer um novelo que só termina de engordar quando a senhora diz: Tome! É tanto!

O GESTOR tuga tem algo de pauzinho de algodão doce. Ele não GERA, ele GERE. Ele atrai para si o produto da máquina e enrola-se no casaquinho açucarado. E depois…depois sim. O açúcar que ficou desagarrado é que será o produto final, o remanescente comum.

A produtividade baixou. Pena.

O açúcar está ligeiramente mais caro. Muita pena.

As vendas na feira popular baixaram por causa do aparecimento das gomas. Meu Deus, lamentável.

Mas o GESTOR faz cara preocupada e fica-se ali, enroladinho no seu quinhão enroladinho. Talvez tenha que despedir uma enroladeira, aumentar o horário à outra ou baixar-lhe o ordenado. Mas o pobre GESTOR sabe que é essa a sua dura missão: GERIR. E não lhe digam nada acerca dos seus sapato afiados e do novo perfume da Hannah Montana. São gostos!

Por exemplo:

No meu país há um Teatro de Ópera em que dezenas de funcionários se acotovelam em gabinetes e corredores. Ele há muitos necessários, alguns mesmo extraordinários (e que eu fale sem gaguejar se há aqui ponta de ironia) e jovens GESTORES.

É um teatro no Chiado em que a entrada de artistas parece a entrada da Sonae. Elas apergaitadas e eles apergaitados. Um mimo. Já se vê que futuro e a qualidade da Ópera em Portugal depende deles. Do seu Não-How!

E quando o teatro não tem dinheiro suficiente…: Bem, amigos, faça-se menos música, menos óperas, baixa-se aos honorários dos cantores. Afinal o que são os cantores para um teatro de ópera? Sempre a GERAR, a GERAR! Há que GERIR isso com juízo! Importante é que não falhe o ordenado aos jovens GESTORES. Mas, meus amigos, é assim em orquestras, em empresas públicas, em tudo o que obedece ao hino começado por: Heróis do Mar!.

Perguntem àqueles rapazes e raparigas que GEREM se gostam mais de Arroz à Valenciana ou de Werthers à Massenet. Se preferem uma Aguardente de Medronho ou uma Lúcia de Lamermoore…

Vem o Inginheiro de Domingo com a sua entoação de Mestre Escola pedir um Esforço Nacional. Mas não vem o Inginheiro do mesmo dia de semana anunciar que mensalmente sairão dos impostos acabadinhos de subir 9693 euros para o senhor com um nome nada menos singular de Eduardo Catroga, ou 7316 para um Daniel Sanches ou 5524 para o nosso Dr. Correia de Campos.

O cartãozinho partidário dá muitos prémios.

Ui, sem cartãozinho não há premiozinho!

Eu estou prestes a ir para uma praça, pôr-me em cima de um caixote e apelar a nova revolta dos sans-coulotte. Só não vou porque engordei e os caixotes não aguentam com o meu peso.

Em Portugal - e termino – GERE-SE em vez de GERAR-SE. Até ao dia nada houver para GERIR.

Aí salvar-se-á quem soube GERIR as reformas que alguém GEROU para eles. Eles próprios! E nós…

Bem, nós…

GEREMOS irmãos.

Abraços
Frix

Crónica numa Quarta (episódio 2)

2010-08-08T15:47:00.000+01:00

(Prometi a mim mesmo que as Crónicas Numa Quarta seriam alternadamente de escárnio e de bem-dizer. Como bom português tenho mais facilidade a discorrer no primeiro estilo. Mas vasculhando bem entre as poucas réstias da boa educação que recebi na Rua Oriental, em Perafita, consegui encontrar um pouco de espírito construtivo e fui à procura de algo ou alguém a louvar.)

O meu trabalho (comentava outro dia com o meu amigo barítono) tem esse lado bonito de estar lado a lado com muita gente apaixonada, procuradeira, experimentadeira e positiva. São mais do que com gente bronca. E isso é raro, santo e bom.

Não falemos aqui de felicidade, não esse o goal deste discorrimento. Mas...:

1) Quando podemos interpretar uma Petite Messe com os nossos olhos postos no rosto do Corboz, percebemos que a música afinal é humana. Que pode ser lida nos olhos de quem a entende com o coração e a imprime nas mãos, em gestos curtos, suaves, um quase nada. Como se fosse uma partitura de sentimentos, magnífica, tocante, com um horizonte imenso.

2) Ou quando preparamos semanas a fio uma obra qualquer com o JPS, célebre Maestro da Mota, percebemos que a música é sempre maior do que nós e que ele próprio, o da Mota, irá entendê-la sempre melhor do que nós até ao fim das nossas vidas. Porque ele vive nela sempre que está de pé ou sentado (pelo menos).

Eu vejo a coisa assim: é como se a música estivesse numa enorme cuba (como o vinho) e nós ali a ver, a cheirar, mas fosse ele (o JPS) a dividi-la em garrafas e a dar-nos a beber. Como se fosse ele o veículo sem o qual a música ficava ali, bonita de ver, de cheirar, mas impossível de saborear no seu esplendor.

3) Ou quando cantávamos o Quicha, como encore nos concertos das Vozes e, depois daquela daquela hora e meia de delírium non tremens (dos bons, digo eu), sentia um enorme banho de comoção, uma plenitude catársica pelo cheirinho a Bettencourt que púnhamos naquela senha do 25 de Abril.

E esta sensação de consolo, de ter uns breves momentos plenos, tem sempre a ver com as pessoas.

Eu digo que:

. o trabalho de Julho no Algarve foi bom porque tínhamos o Bruno, a Elizabete, a Tânia ou o próprio Lúcio a servir-nos de almofada humana, de telhado anímico durante as viagens na célebre carrinha da ACTA.

. o Barbeiro de Óbidos vale a pena porque estão as pessoas certas nos lugares certos. O Paulo, a Ana, a Carla, o Luís (que é, de todas estas, a pessoa que conheço há mais tempo. Ou não fosse um Tarântula dos meus tempos de Brigada), o Coro, todos. E há um Lobo, que é o nosso Jorge Jesus, a saber co-expremer-lhes (-nos) e energia certa, absoluta, sobre e sob o palco.

E depois lá estão os músicos que mesmo levando com os tocs dos nossos tacões sobre as suas cabeças, têm sempre aquele ar de simpatia de quem gosta do vizinho do andar de cima, mesmo quando a queca conjugal se prolonga (sabe-se lá à força de quanto ovomaltine) até às 3.

E é por isso que a melhor notícia que me podiam ter dado para eu não deixar já de cantar, foi a confirmação (figas, figas – em português, claro) do nosso Cappello di Paglia di Firenze para o próximo Maio. E lá estarei, feliz bastantes vezes, creio, fechado na sala do Maestro da Mota a ouvi-lo tocar e falar e até cantar com a sua voz angelical (pois que também há anjos no Inferno, ao que se consta) bebendo um Nino Rota já refinado, filtrado e distribuído na mais cristalina das garrafas. Sim, eu não me importo. Quando a música é boa, bebo mesmo pelo gargalo.

Abraços
Frix

Crónica numa Quarta (episódio 1)

2010-08-04T02:04:00.001+01:00

(Tentarei, amigos, escrever todas as semanas uma "CRÓNICA DA QUARTA", ainda que seja noutro dia. Aqui vai a primeira.)

“Queremos o Padre Lopes”.
O fenómeno Padre Lopes vem apaixonando os media. Apaixonando os fafenses. E apaixonando (uso o gerúndio para lhe dar ainda mais um ar de novela…) todos aqueles para quem o Padre Lopes é só mais uma das vítimas dessa impiedosa máquina de desgraças que é a Igreja.

Os homens da batina são, como se sabe, a origem de todos os males actuais. Os senhores são retrógrados; inventaram a pedofilia; são aquela coisa obsoleta que não deixa a sociedade avançar rumo a um futuro resplandecente. Por vontade dos senhores isto não tinha passado da Idade Média. Os senhores estão tão antes de 1789 que se opõem aos Noivos de Santo António.

O Padre Lopes assume assim um papel de destaque, enquanto vítima do seu próprio agente empregador (para a maioria dos telespectadores ser Padre é uma profissão como outra qualquer. A pessoa sai de manhã a fazer um baptizado, um enterro, a perdoar uns pecados e está o dia feito). Ele que tanto deu à comunidade desse monstro secular chamada Igreja, merecia uma estátua. E não a recusaria, aposto. (Chegou a hora de ser reconhecida a sua obra de décadas.)

O Padre Lopes por mais dificuldade que tenha em entender o seu afastamento da paróquia, devia (digo eu) poupar-se a esse confrangedor papel de protagonista de novela da TVI (e que me perdoem se estou a cometer uma injustiça de que não me apercebo a olho nú...mas olho nú é isso mesmo). Ele devia ser o primeiro a evitar aquele empolamento popular. Ele devia ser o primeiro a não se expôr às câmaras para mais umas entrevistazinha, um lamento, uma declaração de injustiçamento clerical.

Oh caro Padre Lopes, o senhor tem uma função pedagógica enquanto figura respeitada e pública inerente à sua função pastoral. Da mesma forma que é condenável um jogador enxovalhar o seleccionador ou que é lamentável um primeiro-ministro, ainda por cima com canudo, chame a tia de outro deputado a debate plenário a sua batina obrigá-lo-ia (digo eu, sempre eu) a um recato diferente do da Ana Malhoa.

Porque o Padre Lopes tem responsabilidades acrescidas. Deve saber ser discreto, deve saber serenar o seu rebanho, deve saber sofrer para si. O senhor (com minúscula, não o outro, o Grande a quem o senhor serve sem outra intenção que não seja essa, a essencial) tem poder sobre aquelas pessoas. Cada palavra que sai da sua barba de druida tem um poder mágico incomensurável nos ouvidos daquela gente (e sabe-se o quanto é famosa a Justiça de Fafe).

O povo só pode serenar-se pela sua boca, Padre Lopes. O senhor sabe-o. Será sério alimentar esta guerrilha local anti-paço? A Igreja rege-se por uma estrutura hierarquicamente definida há séculos. Como num exército. Seria admissível algo semelhante no exército. “Comandante Machado desafia o Coronel Fonseca em directo.” Quais seriam as consequências de tal acto para o senhor Machado?

Caro Padre Lopes. Muito do muito pouco que sou, devo-o a um homem que tinha um primeiro nome igual ao do senhor: Chamava-se Padre. (E este é um pormenor importante.) A sua vida falou por si em muitos de nós, mas falou sempre em directo para nós, sem câmaras por perto. Sim, tornou-se grande assim, no seu aparente anonimato nacional. Mas que grande foi e é ainda para nós. Soubesse o Padre Lopes, os vírus que se apanham pelas câmaras...ui!

E o Padre Lopes sabe, como para o povo a fé é o que é. Acreditarão mais nos poderes da sua barba do que no primeiro mandamento. Se o senhor sair, eles fazem a trouxa e emigram para uma Igreja com sotaque, onde se dança e faz correntes. O povo quer festa Padre Lopes. Não seja a atracção principal desse pagode, Padre Lopes.

Quão penoso é ouvir o já célebre refrão “Queremos o Padre Lopes”, sair daquelas caras bonitas da meia-idade de Fafe, arrastando consigo velhos e crianças.
Não tarda, Padre Lopes, levarão vuvuzelas para a missa e atirarão bolas de golfe no Paço. Porque, afinal, isto vai tudo dar ao mesmo. Futebol, Igreja, Novelas, Shopings, Freeports…

Como dizia o outro: “é disto que o meu povo gosta!”

Até à Quarta de outro dia qualquer
Frix

O algarvio

2010-07-23T14:32:00.001+01:00

Sim, é verdade. O povo de Portimão e o povo de Olhão (a foto é de Olhão) saiu à praça para ver os cantores da ópera e a orquestra. E porquê? Porque foram eles ficando ali, mais de uma hora a ver um espectáculo com um barítono algarvio, um tenor perafitente e uma soprano orgulhosamente grávida?

O povo junta-se nas praças quando há cheiro de festa (mesmo em frente ao nosso palco havia uma bela roulotte de farturas!) e quando há som de microfones. São os sentidos que os vão buscar, que os convocam. E o povo vem. Seja o artista quem for. Se for o Carreira, melhor. Se forem os da ópera, sempre mais vale do que estar em casa a ver o marido ressonar em frente à televisão.

Mas não é só isso. A culpa é do Puccini, do Bizet,, do Verdi. A culpa é do conhecimento profundo que eles tinham da alma humana. O Vissi d’arte, o Toreador ou o E lucevan le Stelle têm a magia das grandes canções e a força da grande música. É uma conjugação irresistível a qualquer ser humano, por mais lusitano que seja.

E enquanto o pôr do sol é substituído pelo magnífico luar de uma noite de Verão algarvio, os estômagos abastecidos predispõem a alma a sentar-se e a beber os néctares de Puccini e Bizet como boa aguardente.

E por trás do palco, sentado no muro virado à ria, o tenor perafitense espera a sua entrada e delicia-se com as águas paradas e os reflexos da lua e os barcos e as pequenas ilhas ao fundo e a música que lhe vem das costas. De fraque, laço branco e demais pagode indumentário tenoril, pega no telemóvel de baixa resolução fotográfica e capta como pode a irrepetibilidade de um momento.

Somando os momentos talvez a vida mereça ser contada. E uma vida contada talvez mereça ser lembrada.

Abraços

Frix

Leitões e Motards

2010-07-17T13:22:00.002+01:00

É a preguiça. É ela que me mantém longe dos bloguismos. Não é que eu seja preguiçoso. Mas sobra pouco tempo ou quase nenhum para além do necessário ao cumprimento das minhas tarefas.

Eu gostava de escrever mais aqui. Fazer a minha voz soar mais forte, mais amiude, mas não. Canto, escrevo outras coisas, calo-me, fecho os pensamentos para mim, e ainda leio e transpiro e depois lavo-me, claro, que o transpirar é uma coisa de grande desagrabilidade!

Eu sei que tenho leitores, aqui. Os leitores é que não tem escrivão. (E se o que escreve é escrivão o que lê devia ser leitão).

A vida aqui em Faro faz-se ao som dos escapes das Harleys e afins dos motards da concentração. Couros, capacetes, cores negras, tatoos e vrrumms. Em todo o lado um grupo de motards contando as suas aventuras. É lindo. Dizia o meu amigo Mário, o Redondo, que lhe vinha um instinto de os enxotar, como aos mosquitos. Pelo som, por serem negros e por, no trânsito, se enfiarem por todo o lado.

Vou sair. Vou tentar encontrar um spray motoricida e vou para as ruas de Faro.

Não sei o que digo nem o que faço. Foi só para meter conversa convosco. Mas que isto viva.

Abraço Leitões meus

Escrivão

Frix

7 minutos de tudo...

2010-06-09T12:01:00.003+01:00

Pequena lista de transgressões (seguindo o código da estrada português) e outras graças observadas nas ruas do Cairo em 7 minutos:

1) Um normal motociclo com três inquilinos, sem capacetes

2) Todos os motociclistas sem capacetes

3) Um carro preto, das dimensões de um micra com: 1 condutor, mulher e duas crianças no lugar do morto, 5 crianças no banco de trás

4) Um veiculo a fazer marcha atrás numa rotunda

5) Um outro a fazer marcha atrás numa bifurcação querendo mudar de uniforcamento.

6) Dezenas de veículos a que não seria sequer permitida a entrada nas instalações de um centro de inspecções por excesso de idade, amolgadelas ou ferrugem

7) Demora de minutos para os peões atravessarem cada uma das faixas. Os automóveis têm sempre prioridade e têm sempre razão!

8) As duas faixas frequentemente aceites como três.

9) Veículos que conduzem como motociclos nos engarrafamentos, ziguezaguando por entre os outros

10) Carros que se nos põem à frente quando vamos a atravessar uma das raras passadeiras com semáforo (verde) obrigando-nos a assustar-nos e a contorná-los suavemente

11) Uso do continuo dos claxons desde as 00:00 até às 23:59:59

Nota do redactor: Não vi uma única discussão entre condutores, nem um único acidente. Proponho por isso a abolição do incómodo código da estrada no nosso pais retrógrado e conservador.

Abraços

Frix

FINALMENTE AS PIRÂMIDES

2010-06-03T13:24:00.001+01:00

Aproveito o almoço para uma visita a umas pirâmides. Hoje, só estas, de pano (ver na belíssima foto), sobre a mesa (eu faço papel de esfinge colocando as mãos cuidadosamente na borda da mesa e fazendo cara de bitcho mítico.)
Talvez noutro dia consiga ir ás de pedra, repenetrar aqueles aterradores corredores estreitos.

Lá fora, no piano bar, um piano vertical normalíssimo, de madeira, toca, mas toca sozinho, por meio de uma disquete. Um mimo das arábias.

Ainda mais lá fora, entre o Nilo e a Avenida do Perene Buzinão (chamemos-lhe assim), um muezzin cantava antes de eu descer para almoçar. Voava-lhe a voz por um altifalante num minarete qualquer.

O céu, entretanto, voltou a estar limpo, após a imensa nuvem de pó e areia que ontem o encobria, e o Nilo brilha mais do que os sapatos de concerto do meu amigo Rodrigues.

Abri as janelas e cantei para os soldados que dia e noite, nas guaritas, vigiam o edifício em frente à minha janela (não sei ainda o que é. Parece-me a bandeira da Rússia mas está tão suja…) Certo é que do chão, do lado de lá da Avenida do Perene Buzinão não ouviram uma nota minha.

Coma-se então a sopa e haja saúde

Abraços
Frix

A PTÂ’DA MELGA

2010-06-03T13:22:00.001+01:00

O odor é que mais salta, não à vista, mas ao nariz. O perfume intenso dos empregados de mesa ou do transeunte comum. O mesmo cheiro da eau de toilette odor limão que já ameaçava nas casas de banho do avião da Egypt Air, ao serviço do cliente mais desprevenido. Lembrei-me da história da melga que passa pelo sovaco do outro e desmaia. E a risada que deu! Que maravilha! Pois aqui era morte imediata em qualquer centímetro cúbico de ar. Ou do perfume, ou da falta dele, ou do monóxido de carbono do trânsito bem mais do que intenso e ininterrupto. Os peões não vêem passadeiras nem semáforos. Os condutores não vêm os peões, a não ser os taxistas que abrandam a perguntar se é preciso boleia.

Lisboa em hora de ponta é o Piódão, em comparação. Em contrapartida, os jardins do Buçaco, de boa memória, são a floresta amazónica em comparação com os espaços verdes que se apanham aqui.

E no teatro tudo vai de vento em popa. Fuma-se nos gabinetes enquanto se fala com os cantores e o ar condicionado cria icebergues nos copos de água. As dificuldades de comunicação com alguns funcionários levaram-nos a quererem cobrar-me 5 libras egípcias para visitar o teatro! Eu, transformado de repente em turista acidental.

A aventura, para mim, promete continuar. Já prá ptâ’da melga, não creio que resistisse. Pobrezita, desmaiaria mais depressa que as famosas assovacadas por descuido.

Do Nilo
(Que é o Mondego desta rapaziada, maior rio nacional)

Abraços
Frix

Horowitz pré-prandial

2010-05-03T13:13:00.000+01:00

Esta musica outonal condiz com este meu minuto de primavera. O silêncio e o sol e as pessoas e um qualquer bater num outro andar têm o seu quê de tempo parado. E também este piano parece parado, apesar dos dedos do Horowitz serem rápidos como um balãoa perder o ar pelo céu fora. Sim, o disco roda, mas roda com uma melodia outonal de há 200 anos, parada no seu tempo. Já o aparamento é a Casa do Ramalhete e eu um da Maia. Que afinal é tudo perto, Maia, Perafita, enfim.

Tudo isto porque este Outono me cai bem, neste momento parado de primavera. Um momento perdido em si mesmo. enquanto o estômago espera o almoço que o lume já fabrica. Há dias assim, em que as estações do ano estão baralhadas dentro de nós.

Acabe-se a ópera. Quero só silêncio e um urgente Verão.

Abraços complicados

Frix

O MEU POBRE PAIS (The unfinished Episode)

2010-04-12T23:16:00.004+01:00

Essa impressionante e rica dieta Galega...

Parece que o senhor se vai embora. O senhor da Deutsche Oper Chiado, digo. Vacilo sobre o que dizer. Vacilo sentado, (não como o vírus da tuberculose, o vacilo de cócoras).

Eles passam, os senhores directores. Passam e vão. Mexem com as nossas vidas e vão. E desaparecem-nos das vidas em que nos mexeram.

Quando cantei pela primeira vez no Santo Carlos, o director era o Dr. Paulo Ferreira de Castro. Foi ele o mister que me lançou na equipa principal do canto português. Foi ele, digamos, o meu Júlio Isidro, esse exímio lançador de gargantas distintas.

Depois o maestro Jorge Matta esteve provisoriamente no cargo e eu fui sempre convocado. Veio o Dr. Pinamonti e eis que se me abriu um céu naquela sala. Parecia que tinham transformado o Santo Carlos no Panteon de Roma, de tal forma o céu se me abriu lá dentro.

Depois fechou-se o céu. Umas abertas, seguidas de longos períodos de nevoeiro cerrado.

E o que fica de tudo isto? Duas dezenas de produções? Sim. Mais de uma centenas de espectáculos? Sim. Uns escudos e depois uns euros? Sim. E mais? O que progrediu o nosso meio desde aí até agora? Que perspectivas têm os mais novos? Que frutos?

Eu digo-vos: (e neste momento calo-me, assim armado ao chico esperto, ao engraçado. Era uma graça de empregado de café, entendem?)

Somos, em muitas coisas um pais invejável. Basta ver o sol que repousa no Chiado à hora do almoço. Mas somos um povo,em muitas coisas, lamentável. Basta pensar no Santo Carlos. Quando algo está se torna prestigiante há que acabar. O Santo Carlos não deve ser mais do que uma loja de chineses.

Como diria o Semicúpio das Guerras de Alecrim e Manjerona:

"Muita coisinha poderia eu dizer-te, porém, a ocasião não é para isso!"

Agora vou dormir porque amanhã de manhã há mais 6 horas de Bodas de Figaro. Não percam. Na boa estética do novo (quase velho) Santo Carlos, verão os vossos olhos pela primeira vez um Conte de Almaviva que ameaça a Contessa com....UMA SERRA ELÉCTRICA!

Nem o La Feria faria melhor.

O meu pobre país,

Abraços

Frix

O eterno nectar!

2010-04-07T09:33:00.000+01:00

Abraços

Frix

A náusea

2010-03-25T12:38:00.002Z

Numa altura é que me dá náuseas ver a bela face de Francisco Assis defender o PEC como a própria mãe. Em que um puto gestor público ganha mais por ter um cartão partidário do que eu por ter vivido estes anos todos de forma, não direi honesta, mas quase. Em que os portistas choram a perda do Hulk por 4 meses em vez de chorar a perda dos cartões amarelos do Jorge Sousa na final da Taça da Liga (deve tê-los perdido mesmo). Em que o grande exemplo de juventude empreendedora que são as claques nos sossegam quanto ao radioso futuro das nossas novas gerações. Neste estado de graça do nosso pais de gente séria e brandos costumes deixo-vos esta frase tão actual em 55 a.c. como hoje.

Que pena do meu pobre país.

Abraços

Frix

A minha Perafita, esta terra de cultura!

2010-03-24T12:07:00.004Z

Em Perafita, no Centro de Saúde, é assim. Há doutoras (Dr ª) e Doutoros (Dr º)

Só não queremos cá Engenheiros, sejam dos verdadeiros ou dos de pechisbeque, porque:

CÁ, É SÓ GENTE SÉRIA Já o PEC Man...!

Abraços

Frix

D. MAKAJEKA I

2010-03-09T21:18:00.003Z

Estudos de história na Universidade Lavrense

Abraços

Frix

O meu pobre país! (uma questão de merda)

2010-02-28T10:49:00.003Z

Tristes dias os do meu pobre país. Perseguem-se os puros. Cometem-se assassinatos políticos. Publicam-se escutas telefónicas falsas (são ventriloquos contratados). Insinuam-se planos infames sem provas (a não ser as escutas dos ventriloquos). Prejudicam-se sempre os pobres dos clubes do norte. O pobre do Braga é sempre uma vítima. O FCP continua a ser uma vitima dos árbitros. O Pinto da Costa clama por justiça, porque nunca levou árbitros a casa, nunca comeu fruta e não afinal não sofre de gazes. O professor Jesualdo é perseguido porque nunca marcam os penalties do Bruno Alves, nunca expulsam o Fernando, nunca punem o Raul Meireles por defender bolas com a mão, nem punem o Rodrigues por fazer o mesmo em plena área no Estádio da Luz. Ninguém lhe dá mérito por ter perdido só por 1-o na Luz contra o Benfica B, devidamente preparado pelo Jorge Costa em Olhão. Ao mesmo tempo, o nosso primeiro não comprou o título de Engenheiro. O primo do Freeport nunca existiu. Ele ama profundamente o Mário Crespo. Ele nunca ligou a jornalistas. Ele só fala na com os amigos sobre lareiras, plantas de interiores e discutem sobre a existência ou não do Pai Natal. Ele nunca ligou ao director do Expresso. Ele nunca escondeu o défice. Ele sempre foi uma vítima da crise internacional. Ele nunca fez demagogia. Ele nunca foi populista nem cínico. Ele nunca envergonhou Portugal. Ele nunca causou danos a Portugal. ELE SEMPRE FOI RECTO E NUNCA FAVORECEU AS EMPRESAS ONDE TRABALHAM OS SEUS BOYS E CAMARADAS. ELE É DEUS!

Um Deus de porcelana fina (recheado de merda fina).

Digo isto num belo domingo de manhã, com um belo sol, feliz, com o som do melhor disco de sempre feito em Portugal, ou seja, O Monstro Precisa de Amigos, dos Ornatos Violeta. Obrigado Manel Cruz.

E o teu (vosso) disco é o melhor porque todo ele é verdade. Todo ele são vocês e as vossas almas. Todo ele é puro e sem truques. Todo ele é carne. (Ai...só vocês e os Clã!)

O meu pobre pais precisa de ti, não precisa de todos estes MENTIROSOS de gravata (feitos de merda fina).

Meu pobre país, há dias em que me enoja e envergonha alguma da tua gente importante.

Um desabafo de merda fina.

Desculpem

Frix

Car não vale

2010-02-15T22:34:00.001Z

Um dia inteiro a cantar e uma noite calada. Mais um carnaval por mascarar. Só no ensaio me pus alguns adereços teatrais.

De resto, Mascaro-me de fugitivo, de novo, longe da casa da praia, longe do café do meu centro histórico, longe da minha estante da sala.

Ensaios, cantorias, faz e repete todo o dia. Um almoço de pataniscas. De resto só chuva. O país está triste. O povo é parvo e fica triste. Jesualdo Ferreira está triste. Sócrates está zangado e faz birra. O Braga ganha fora das 4 linhas (na verdadeira acepção da expressão). Nada funciona. Estamos, definitivamente, no nosso lugar preferido; a Merda!

Contrario a coisa com uma das noites de teatro mais felizes da minha (ainda curta) existência: A CIDADE de Aristófanes, no São Luís, com o Luis Miguel Cintra. Se há serões bem passados de forma calada, este é um deles.

Eis mais um dia, o 15.02.2010. Um dos dias mais iguais da minha vida. Um dos tantos milhares que não recordarei. Por isso o escrevo. Para lembrá-lo, a modos de me contrariar.

Abraços

Frix

Car não vale

2010-02-15T22:34:00.000Z

Um dia inteiro a cantar e uma noite calada. Mais um carnaval por mascarar. Só no ensaio me pus alguns adereços teatrais.

De resto, Mascaro-me de fugitivo, de novo, longe da casa da praia, longe do café do meu centro histórico, longe da minha estante da sala.

Ensaios, cantorias, faz e repete todo o dia. Um almoço de pataniscas. De resto só chuva. O país está triste. O povo é parvo e fica triste. Jesualdo Ferreira está triste. Sócrates está zangado e faz birra. O Braga ganha fora do campo (na verdadeira acepção da expressão). Nada funciona. Estamos, definitivamente, no nosso lugar preferido; a Merda!

Eis mais um dia, o 15.02.2010. Um dos dias mais iguais da minha vida. Um dos tantos milhares que não recordarei. Por isso o escrevo. Para lembrá-lo, a modos de me contrariar.

Abraços

Frix

Lindo

2010-01-21T18:07:00.003Z

Visitem:

http://www.youtube.com/watch?v=odYBgWu6UTk

Nem Berluschoni faria melhor

Abraços

Frix

Escrever por escrever

2010-01-13T16:38:00.002Z

Não me apetece escrever nada em particular. Mas tenho remorsos de deixar este Frix aqui ao abandono. Escreveria sobre a abertura do ano com mais uma ida aos Açores. Sobre a importância que o factor humano tem numa profissão cigana como esta, e o quanto isso pesa no gosto com que me desloco a São Miguel, em particular. No gosto que é ouvir o meu mais antigo companheiro de carreira esgalhar um Escamillo de estremecer o Teatro (que música, deuses), e no gozo que é atirarmo-nos aos 9 dós do Ah! mes amis em frente a algo que não seja a parede da nossa íntima sala de jantar. E de repente, acabado o concerto pelas 19.30, engole-se uma bucha, apanha-se um voo as 21.30, adormece-se ás 2 e começa-se com os ensaios do Morcego em Lisboa ás 10 da manhã. É ciganice? Porventura será. E a falta que me faz não a sentir quando me quedo parado por casa. E a falta que sinto de abraçar o meu rapazito quando ando aciganado por aí fora. Poderia parecer que nunca estou bem. Felizmente, são mais os momentos em que estou. As saudades são boas, enquanto não doem. É como ter fome, mas saber que chegando a hora a comida vai estar lá, quentinha, em cima da mesa. Não é uma fome sem esperança. É fome na perspectiva de encher o bandulho em breve. O que angustia é quando vemos o fim ao calendário da ciganice ou quando não se vê o fim à distância que falta para matar saudades.

E depois, não pode ser um objectivo "ser feliz". Tem que ser "estar feliz". Ser, esse verbo com ares de permanente pode ser um equívoco.

Venham saudades.

Venham ciganos.

Venham concertos.

Venham ensaios.

Venha o sábado à noite para abraçar aquele carne.

Abraços,

Frix

Henrique Pousão no Porto

2009-12-26T23:50:00.003Z

Um dos meus últimos conselhos do ano vai para que visitem o Museu Soares dos Reis, no Porto. Para além da exposição permanente, já de si, um permanente consolo, está patente até 31 de Janeiro próximo uma exposição temporária de consolo ainda mais permanente, com obras de Henrique Pousão.

Como é que um catraio de Vila Viçosa, conseguiu pintar tanta coisa de permanente consolo até aos 25 anos, idade em que morreu. Para alentejano era muito rápido.

Que pena, gente como este, como o Fragoso, como o Amadeo, acabarem tão cedo os seus percursos. Que desconsolo.

E que consolo passar um bocado de um sábado a olhar para aqueles rectângulos coloridos.

Que consolo!

Vale a pena. Só 4 euros. É mais barato do que ver um Paços de Ferreira-Olhanense. E o consolo é permanente!

Abraços

Frix

Um poema de Torga

2009-12-25T18:31:00.001Z

Natal
Ninguém o viu nascer.
Mas todos acreditam
Que nasceu.
É um menino e é Deus.
Na Páscoa vai morrer, já homem,
Porque entretanto cresceu
E recebeu
A missão singular
De carregar a cruz da nossa redenção.
Agora, nos cueiros da imaginação,
Sorri apenas
A quem vem,
Enquanto a Mãe,
Também
Imaginada,
Com ele ao colo,
Se enternece
E enternece
Os corações,
Cúmplice do milagre, que acontece
Todos os anos e em todas as nações.
Miguel Torga

O Palhaço

2009-12-17T01:12:00.004Z

Eis um texto que eu adorava ter sabido escrever e resume o meu estado de descrédito na vida política, social e até desportiva portuguesa.

Obrigado ao meu amigo Pedro que mo mandou.

"O Palhaço"

Pelo corajoso Mário Crespo.

Será o último artigo que ele escreve?

NOTÁVEL !

O palhaço

O palhaço compra empresas de alta tecnologia em Puerto Rico por milhões, vende-as em Marrocos por uma caixa de robalos e fica com o troco. E diz que não fez nada. O palhaço compra acções não cotadas e num ano consegue que rendam 147,5 por cento. E acha bem.
O palhaço escuta as conversas dos outros e diz que está a ser escutado. O palhaço é um mentiroso. O palhaço quer sempre maiorias. Absolutas. O palhaço é absoluto. O palhaço é quem nos faz abster. Ou votar em branco. Ou escrever no boletim de voto que não gostamos de palhaços. O palhaço coloca notícias nos jornais. O palhaço torna-nos descrentes. Um palhaço é igual a outro palhaço. E a outro. E são iguais entre si. O palhaço mete medo. Porque está em todo o lado. E ataca sempre que pode. E ataca sempre que o mandam. Sempre às escondidas. Seja a dar pontapés nas costas de agricultores de milho transgénico seja a desviar as atenções para os ruídos de fundo. Seja a instaurar processos. Seja a arquivar processos. Porque o palhaço é só ruído de fundo. Pagam-lhe para ser isso com fundos públicos. E ele vende-se por isso. Por qualquer preço. O palhaço é cobarde. É um cobarde impiedoso. É sempre desalmado quando espuma ofensas ou quando tapa a cara e ataca agricultores. Depois diz que não fez nada. Ou pede desculpa. O palhaço não tem vergonha. O palhaço está em comissões que tiram conclusões. Depois diz que não concluiu. E esconde-se atrás dos outros vociferando insultos. O palhaço porta-se como um labrego no Parlamento, como um boçal nos conselhos de administração e é grosseiro nas entrevistas. O palhaço está nas escolas a ensinar palhaçadas. E nos tribunais. Também. O palhaço não tem género. Por isso, para ele, o género não conta. Tem o género que o mandam ter. Ou que lhe convém. Por isso pode casar com qualquer género. E fingir que tem género. Ou que não o tem. O palhaço faz mal orçamentos. E depois rectifica-os. E diz que não dá dinheiro para desvarios. E depois dá. Porque o mandaram dar. E o palhaço cumpre. E o palhaço nacionaliza bancos e fica com o dinheiro dos depositantes. Mas deixa depositantes na rua. Sem dinheiro. A fazerem figura de palhaços pobres. O palhaço rouba. Dinheiro público. E quando se vê que roubou, quer que se diga que não roubou. Quer que se finja que não se viu nada.

Depois diz que quem viu o insulta. Porque viu o que não devia ver.
O palhaço é ruído de fundo que há-de acabar como todo o mal. Mas antes ainda vai viabilizar orçamentos e centros comerciais em cima de reservas da natureza, ocupar bancos e construir comboios que ninguém quer. Vai destruir estádios que construiu e que afinal ninguém queria. E vai fazer muito barulho com as suas pandeiretas digitais saracoteando-se em palhaçadas por comissões parlamentares, comarcas, ordens, jornais, gabinetes e presidências, conselhos e igrejas, escolas e asilos, roubando e violando porque acha que o pode fazer. Porque acha que é regimental e normal agredir violar e roubar.

E com isto o palhaço tem vindo a crescer e a ocupar espaço e a perder cada vez mais vergonha. O palhaço é inimputável. Porque não lhe tem acontecido nada desde que conseguiu uma passagem administrativa ou aprendeu o inglês dos técnicos e se tornou político. Este é o país do palhaço. Nós é que estamos a mais. E continuaremos a mais enquanto o deixarmos cá estar. A escolha é simples.

Ou nós, ou o palhaço.

PARABÉNS E OBRIGADO MÁRIO CRESPOO Palhaço"Ou nós, ou o palhaço.

Começar e acabar

2009-12-13T16:22:00.001Z

Um dos primeiros posts que aqui deixei este ano (não sei se mesmo o primeiro porque não fui sequer confirmar. É mais honesto o mero socorrer à memória, neste caso) falava sobre o quão bom era começar o ano artístico com uma Spinalba. Pela música, pelas pessoas, pelo nível absoluto da “coisa”. Era sem dúvida começar por cima. Como se o Emanuel começasse um seu espectáculo com o “Nós Pimba” e depois nada sobrasse para fazer crescer o serão.

Pois bem. O ano laboral foi generoso de experiências, confesso. Andei por aí fora o ano inteiro a ver sítios bonitos e a cantar-lhes dentro. Ele cantou-se Barbeiros, Giovannis, Pasquales, Flautas, Passions, Paulus, Moleirinhas, tanta cousa e tão boa. Ele entrou-se em teatros com tectos de fazer inveja à Capela Sistina e bastidores com cadeiras onde já se sentaram rabos de tenores famosos. Ele cantou-se seguindo batutas erguidas por mãos de renome. Ele esteve-se bem!

Mas some-se tudo, esprema-se o que ficou de tudo. Muito, claro. Muitos momentos a reter. Muitas sensações de guardar na gaveta para os momentos Mais difíceis. Agora, tudo somado, e para que o ano acabasse, pelo menos, à altura do seu início havia que, pelo menos, igualar a Spinalba.

Ora, só há uma coisa capaz de igualar esta Spinalba: esta Spinalba de novo!

Assim se fez e assim se fecha o ano como se deve, levando e trazendo a Spinalba. Convivendo naquele limbo de gente tão bonita quão competente. Sendo feliz hoje, mas de modo barroco, como um menino Jesus de um dos presépios do Museu das Janelas Verdes.

Obrigado Magalhães

Spinalves

Poesia, essadesconhecida...

2009-11-18T14:13:00.001Z

Havia, realmente poesia na arte abstracta deste homem. Havia poesia nas formas e nas cores e na harmonia e até nos silêncios que se apoderavam dos quadros. Havia uma poesia tranquila, sincera, que transbordava seguramente do seu carácter, da sua vida nem sempre fácil. Havia poesia porque havia verdade. Dois elementos indissociáveis.

Também procuro a minha poesia, o meu silêncio. E se calhar a minha poesia é ruidosa, quem sabe. Se calhar é um círculo negro, fumicante. Cada um tem, acho, a sua própria poesia e uma das suas principais funções nesta vida é procurá-la. Porque depois, sempre que uma pessoa encontra a sua poesia, aproxima quem o rodeia das suas próprias poesias.

Um triângulo colorido pode ser tanta coisa. Depende somente da alma de quem o pinta. E quando um simples triângulo transpira poesia está, por vezes, uma vida ganha.

Ás vezes oiço o Björling (o cantor que mais vezes me comoveu até hoje) cantar a Puccini e a expressão que me sai é: "só por esta nota mereceu viver".

Busque-se, busque-se. Sejamos Bobbies treinados para encontrar a nossa própria poesia. Nem que ela seja somente um grito. Ou somente o silêncio. Ou somente essa vontade incessante, esse irreprimível instinto de busca.

Pego na lanterna e vou

Abraços

Frix

Lavra

2009-11-17T23:11:00.004Z

Não se trata de um regresso
Não se trata de um chegar
Já não se trata de tentar saber o que é estar e partir
A vida corre mesmo quando nós paramos
A contagem não pára.
E o lombo da vida (assim quando se vai a meio) é como o lombo de boi: por ser tão alto tem que ser bem passado, senão sangra.
E a conversa levar-nos-ia aos porquês
Às explicações sem nexo.
Estar fora tanto tempo é viver!
Dormir fora de casa metade das noites do ano é viver!
Não passar mais de pequenos períodos entre as nossas paredes é viver!
Como diz a minha avó sobre o que comer antes ou depois: lá em baixo junta-se tudo.
Uma viagem dá o cálcio, outra o ferro, outra dá os açucares. Tanto nutriente!!!
Baralha-se, parte-se e recebe-se.

E dá-se, claro.
Mas a vida parece ais vida com o baralho nesta mesa.
Com a criança que dorme ali naquele quarto.
Com uma aguarela que se pinta e um doce que se leva ao forno.
Com meia vida entre as nuvens é-se feliz como doméstica.
E todo este discurso porque abri liguei o Word e a página estava em branco.
Mas lá que isto estava algures aqui na cabeça, estava…

Abraços

Frix

Outono

2009-11-06T14:16:00.003Z

O meu carro no Outono é mais bonito. Lavam-no finalmente as primeiras chuvas. E ouve-se o cair das gotas no tejadilho, o chiar das escovar no pára-brisas. E vê-se o cinza do céu e alguma névoa a disfarçar o mundo. E eu circulo, observando e sentindo-me num abrigo. Uma espécie de solidão para com tudo.

A própria silhueta da refinaria parece bonita no meio da magia outonal. Não se vêem as fumarolas saindo das chaminés. O nevoeiro come-as. Não se sente o cheiro nauseabundo dos dias em que o vento trás o nojo até à estrada. A humidade engole-o.

No rádio muda-se a estação a fugir à voz sinistra do primeiro ministro de Portugal defendendo o seu programa de governo.

A tarde fica para mim, depois, na minha sala.

Longe do mundo como às vezes apetece.

Perto do que se quer por perto.

O carro, hei-de trocá-lo um dia...

Abraços

Frix

Schubert, esse tolo. Morreste cedo demais, estúpido!

2009-10-30T12:04:00.004Z

Cantem leve, levemente

(Como quem canta, por fim)

Será Schubert, de repente...

Schubert é, (tão de repente)

E Schubert, é mesmo assim?

Na verdade. De facto. Realmente. Cantar aquela coisa como é? É o que achamos que é? É o que conseguimos fazer com que ela seja? É o assumir fazê-lo só porque nos faz feliz? E o resto? E o Schubert? Merecerá este "egoísmo"? Merecerá que lhe remexamos nas coisas só porque gostamos delas? Serão as nossas mãos "dignas" de lhe tocar impunemente?

Senti o mesmo quando se me afigurou a celestial oportunidade de cantar Schumann. E que Schumann? O Dichterliebe! E agora? Cantar aquilo...cantar aquilo é em si mesmo um cachet. E porque não obrigarem-nos a pagar para o cantar? Digo, a nós, os cantores da luta, aqueles que se esticam mais um pouco a cada dia, e que querem honrar a camisola, claro. Os Binias do canto, os Paulinhos Santos da laringe, os Brunos Alves (vulgo, caceteiros impunes, que vão dando umas por trás numa colcheia mais levantada, umas cotoveladas num smorzando mais caprichoso.) do diafragma duro.

Obriguem-nos a pagar.

A terra a trabalha. A arte a quem a merece....(e Schubert merece o melhor)

E contudo, a felicidade que sinto em cada efeito mais conseguido, em cada melodia em que o João lança o repto por um lied mais justo, mais honesto. O gosto, quando o céu se abre por cima da cabeça e a linha corre, corre, como um rio (um ribeiro, no caso).

Obrigado Bela Moleira. Rica farinha devias fazer!

Abraços

Frix

Schubert é ali, miraesmo junto à Ribe

2009-10-30T12:04:00.001Z

Lucca

2009-10-18T21:28:00.003+01:00

Quem já ouviu falar de uma cidade chamada Lucca?

E porém tem a única praça oval que vi até hoje. Que mimo de pracinha (a da foto)! E que mimo de cidadezinha. Aqui deu a senhora Puccini à luz um Giacomo, há escassos 150 anos. Aqui se celebra nos cafés, na rua, nas lojas, nas praças esse génio ímpar, criador de alguns dos mais belos momentos musicais de todos os tempos. Comentava há pouco com um colega, o facto de Puccini não conseguir escrever musica feia, ou má musica, sequer. Da Boheme ao Gianni Schicchi, da Tosca à Manon Lescaut, da Turandot à Madame Butterfly, da Suor Angelica à Fanciulla del West, tudo brilha.

E veio o rapaz da Perafita cantar Rossini à terra do Puccini. E quem me dera um dia cantar aqui um belo Puccini, na pequena pérola que é o Teatro del Giglio. E em Itália é assim, cada cidade tem a sua praça e o seu teatro capaz de nos surpreender. No canto mais remoto eles lá estão. Há muita coisa boa em Itália para além do Berluschoni. (Coisas que vinham de antes dele.) E nisso estamos quites, pois também há muita coisa boa em Portugal; apesar de Sócrates!

Há só duas coisas inimitáveis nestes gajos: as pizzas e os capuccinos.

Abraços

Frix

Um serão tranquilo

2009-10-16T22:59:00.002+01:00

Caro Pedro!

Não se trata isto de uma carta aberta. Tão somente uma dedicatória, um gesto.

Isso porque tiveste a qualidade de escolher um slogan que resume o que de ti se espera. Assim como és o Chefe Tranquilo de que a malta gosta. Um tranquilo activo que se aventura em desafios que lhe estão fora de mão só pelo gosto da aprendizagem. Não cheguei sequer a saber as percentagens mas, diria que, cada voto foi uma vitória da cidadania. Isto porque, para mim, tu eras independente. A cor e as setas talvez fossem as mais próximas da tua independência, mas a tua essência, se bem te conheço, é mais tranquila do que partidária.

Fica-te cunhabraço!

Frix

Mal Pensa Já Está!

2009-10-11T14:08:00.003+01:00

É domingo. Está o meu país à boca das urnas (era um bom nome para o refeitório de uma fábrica de artigos funerários) e eu num sítio com um nome irracional: mal pensa.

O meu povo tem muito a ver com o nome deste aeroporto milanês. E esse "muito a ver" reflecte-se de maneira particular sempre que é (re)chamado às urnas. Para o meu povo um partido é como o clube do coração. Não se muda. Não interessa quem lhe encabeça as listas. Um partido é um desenhinho duma rosa, ou dum martelo, ou duma seta, ou duma mão. E ganhem os mesmos. E são todos iguais. E o que interessa isso? E porque é que havia agora de ser "vira-casacas"?.

Vira-Casacas! Assim é! Aquele que aprende com as asneiras é Vira-casacas! Somos um povo fiel a tudo o que não deve e infiel ao que devia ser.

Mas o meu povo está lá, que me espera (ao menos uma pequena célula de gente dele) e eu estou a ir. Um português que vem a Italia cantar o papel de um Conde Espanhol (se bem entendi a história...) e regressa a Portugal para encher a sua casa de mimos (e mais uns livritos, já lidos, entretanto). Um serão inteiro a desatarrachar a ansiedade e afogar depois os destroços da mesma numa cerveja (até foram duas) e uma pizza picante.

Amigos, embarco. Com grande pena minha já não voto. Mas vo(l)to. Agora mesmo. Xinca, é desta a cerveja adiada!

Abraços

Frix

Friendship

2009-10-07T22:46:00.004+01:00

Friendship: O barco dos amigos!

O barco dos amigos é largo, larguíssimo como o mar. E quanto mais cheio está, mais lotado, melhor resiste às tempestades, às marés vivas. Como um carro largo, pesado, daqueles que só os outros podem ter e que nós comentamos sempre " eh pá, agarra bem a estrada!"

A brincadeira do friendship, veio-me deste comentário do meu (grande, já se sabe) amigo Nuno. Eu transcrevo-o porque ele se queixou que não o conseguiu publicar:

Pois caro Nuno, sendo o blog feito à minha medida tens que te abaixar um pedaço mais para conseguir introduzir o comentário. Senão ele não passa.

E o sho Dias, homem da minha Friendship desde as boas tardes coimbrãs (saudades de subir o quebra-costas e passar à Sé Velha), é homem de razão e saber e diz de sua justiça. E é um daqueles para quem a distância não conta, nem os longos silêncios entre a gente. A gente revê-se e é como se ontem tivessemos estado a jogar bilhar até de manhã.

E só damos pelo passar do tempo quando actualizamos a idade dos filhos!

Nuno Dixit:

"sabes Mário, estou farto deste país...deste governo pimba que nos julga a todos burros e da pimbalhice deste povo que acena sorridente com a doce ignorância do seu estar a quem lhes f... a vida convictamente. Hoje comemora-se uma morte, ou não fosse a nossa República filha de um crime, mas este povo já morreu há muito. Só vive quem está ligado à máquina, mas essa luz também lhes há-de faltar um dia... Viva VERDI!!!"

Não fosse o Verdi e os outros...

Um pagode!

Abraços

Frix

AGORA, POR PERAFITA

2009-10-06T16:26:00.002+01:00

O sol aqui nasce do mar. É estranho. É fisicamente estranho até. Seguir ao amanhecer junto ao mar e ver o sol daquele lado, como se descesse. Dá uma sensação de fim de dia, de repouso. A energia amolece. Mas a luta continua.

A proposito de A Luta Continua, no domingo não voto outra vez. Ausência forçada. Torço pelo meu amigo Pedro na minha Perafita. Acima de tudo porque o Pedro não é político. Grande vantagem, a meu ver. É um rapaz de serviço publico!

Desejo as maiores felicidades ao Rui mas, a longa amizade de tantos anos (que até é deselegante referir o numero) leva-me a torcer pela pessoa do meu caríssimo companheiro de outras guitarradas. Reconhecendo, acima de tudo, as suas excepcionais, únicas e até galvanizantes qualidades humanas e éticas.

Por Perafita

VOTA PEDRO BARROS!

Meus queridos perafitosos: os portugueses em geral não aprenderam, apesar de terem sido enganados todos os dias nos últimos quatro anos.

Ora, vocês, apesar de não terem sido enganados pelo meu amigo Rui, experimentem, ao menos uma vez, a mudança. Vá, ninguém vai ficar a perder! Aposto!

Eu torço de longe!

Abraços

Frix

PARABÉNS PORTUGAL!

2009-09-28T11:00:00.003+01:00

mais 4 anos para o tecto...

mais 4 anos para o grupo dos socráticos fazerem uns negociozitos chorudos!

Ui tão bom!

Parabéns Portugueses: somos um povo que confirma o ditado: quem com Pimba mata, com Pimba morre!!

Abraços

Frix

Crónica de um momento de nojo

2009-09-26T09:36:00.003+01:00

1. Eleições no meu país e eu longe. Graças a Deus, longe. Por se torna insuportável ver aquela cara na televisão. O senhor engenheiro (que maravilha mamã, um canudo. E barato que foi, um mimo) caluniado, injustiçado. Eles inventam de tudo:

Que o senhor é tão engenheiro como eu

Que ele deu está metido no caso Freeport

Que pagaram aos miudos para as apresentações do Magalhães

Que aquela coisa dos contentoras em Alcântara foi para encher os bolsos do Mr. Rabbit e seus amigos

Que o seu ministro da agricultura é um snob ignorante e insuportável (que fantasia, a do povo...)

Que o numero de deempregados aumentou

Que as PME's (e os trabalhadores liberais, esses bandidos) estão a ser asfixiados pelos pagamentos por conta

Que ele liga aos jornalistas para os pressionar

Que ele interferiu no despedimento da Manuela da TVI

Que os Magalhães foram um instrumento de propaganda feito à pressão com uma empresa com problemas com o fisco

Que a policia visitava os sindicatos antes das manifestações para os amedrontar

Que há défice democrático (imagine-se)

Que havia problemas legais com a compra do seu apartamento

Que o ministro da cultura é invisível

Que o ministro do ambiente, idem.

Somos um povo maldicente, horrível, invejoso, calunioso, é o que é!

E somos um povo do qual sentirei vergonha se dermos a vitória a uns BANDIDOS destes!

A democracia, na verdade, não existe mas, mesmo assim...tenham lá juízo aí em Portugal e organizemos uma revolução, vá!

Abraços

Frix

A minha praia

2009-09-19T16:31:00.002+01:00

A minha praia é gira. Fria mas gira. Brava mas gira. Longe mas gira. Este pôr de sol que lhe roubei para trazer comigo dentro de um Nokia de onde, volta e meia, saem palavras bonitas, tem a calma de uma alma em sossego. Tem a cor de um aconchego paternal e é por ali que montamos nas bicicletas e celebramos a mera presença comum.

Passeamos pelos passadiços de madeira a ouvir a calma do oceano que adormece e o rodar dos pneus. Arrefece, agora, aos escureceres da Lavra e de Angeiras. Em Génova também. E também há um mar ao fundo da rua com praias, bicicletas e barraquinhas de pano.

Ah, mas a minha praia.

Ai, o som das n ossas bicicletas...

Abraços Felizes

Frix

O Luis

2009-09-10T20:31:00.001+01:00

Para os amigos que já não vêm o Luisito há muito tempo aqui deixo uma foto dele durante os ensaios do Don Giovanni. O verdadeiro artista sorridente!

Abraços

Frix

Como se o céu existisse de verdade...

2009-09-08T13:45:00.002+01:00

A bela luz que me entra da janela, com o manto azul ao fundo, que ondulará certamente, ainda que não veja o seu ondular. (só o vejo lá estar, como quieto.)
O Michelangeli que me toca prelúdios de Debussy numa rotatório pedaço negro de vinil. E eu que procuro avançar no meu romance de Homero e Serena que leva mais tempo de cozedura que um cozido-à-portuguesa das mãos da mãe, o dos domingos, o inconfundível e super-povoado cozido. Agora que ponho óculos de leitura para escrever (mas não ponho óculos de escrita para ler) e me sento na escrivaninha improvisada na sala, com um cálice de aguardente das Astúrias após o almoço na casa do pai, tudo fica mais romanesco.

Que dia lento, bom, este.
Propício ao estudo do Barbeiro, da Bela Moleira e a algumas letras.
Há momentos de paz que parecem perfeitos. Ei-lo, como um travão de ponteiros de relógio, a chamar por Renoir, Matisse e Chagall, a trazer-me o cheiro salgado do imenso mar do outro lado da rua, a chamar-me pelo nome e por tudo o que é meu.
Aqui estou eu, como se o céu existisse de verdade! Ou se não existe, tive ao menos o mérito de o inventar só para mim. Mas é bom para todos.
Sempre que alguém encontra o céu, sobra sempre uma pontinha para os outros.

E aconselho a leitura do refinadissimo e hilariante "A Queda de um Anjo" de Camilo Castelo Branco e "Espera a Primavera, Bandini!" de John Fante, o único da trilogia de Bandini do grande mestre, que me faltava ainda ler.

Abraços
Frix

É bom saber que...

2009-06-15T12:01:00.002+01:00

1) ainda existem estes sitios e, ainda por cima, nao muito longe de casa...

2) ainda lá estive há pouquinhos dias

3) ainda tenho o nariz a esfolar do sol que apanhei neste percurso maravilha

4) ainda está tao bonito como quando la tinha estado há praí 10 anitos

5) ainda queria lá estar

6) ainda nao é certo que o Filipe Vieira continue presidente do meu clube

Abraços

Frix

O Baundido...

2009-05-01T16:43:00.002+01:00

Finalmente a Francesinha

2009-04-11T18:18:00.004+01:00

Quando alguns versus não fazem uma poesia...mas se calhar...

19 dias versus 12 concertos (de 20 fev. a 1o mar)

6 fanciullas versus 4 Paulus (e mais os outros 2)

Sevilha versus Porto

Não, não soa bem.

Não sei o que escreva, mas assim não vai bem. Vai bem somente dizer que quando o trabalho nos deixa feliz durante e pós (já a flicidade do antes é bastante relativa) nada há que mais querer. Quando a emoção é tão forte ao cantar e ao ouvir. Quando as cordas vocais se nos unem com gosto. Quando o compositor já morreu mas não parece (por nossa culpa). Quando se percebe que há tanta coisa, tanta gente, tanta energia positiva à nossa volta. Quando o menos importante de tudo é o cachet (é sempre relativo, claro, mas....a sensação é real), então valeu a pena gastar tempo em ensaios, e aulas e intenso trabalho de casa, solitário, às vezes perto do trauma.

E depois, quando se termina a função, o silêncio e a fartura de emoções cá dentro e depois a gargalhada e o mastigar - sejam tapas ou francesinha (sempre com cerveja) - e quando no dia seguinte ao fim de tudo estamos assim à luz da nossa janela, com uns olhitos pequeninos por perto percebemos que afinal não há crise para todos ou pelo menos há tanta vida para além da crise.

E terminou a lamechice.

Boa pascoa e pronto

Abraços

Frix

Where's Wally?

2009-03-28T21:58:00.001Z

Abraço

Frix

The Road

2009-03-25T11:29:00.000Z

Um dos meus prazeres sevilhanos tem sido a leitura. Desde cá cheguei já terminei um livro que vinha a meio e li mais quatro. O horário dos ensaios propiciava-se a isso. Chegar ainda desperto e deitar-me a ler um bom bocado.

Porém, um desses livros, deixou-me absolutamente esmagado pela sua grandeza. Chama-se The Road, é do Cormac McCarthy (o mesmo autor de No Country for Old Man) e encerra trezentas páginas poderosíssimas de suspense, ternura, esperança, dor, numa salada de uma beleza absolutamente redentora.

Um pai e um filho de quem nunca se sabem os nomes, atravessam uma América deserta, coberta de cinzas, devastada, em busca da sobrevivência. Parece que vai ser um daqueles livros apocalípticos e nada mais.Porém, as emoções que McCarthy provoca ao longo dessas páginas desesperadas, ultrapassa tudo o que já tinha lido até hoje. A ternura que desperta aquele miúdo, a vontade que dá de o abraçar enquanto se lê aquela epopeia e o final glorioso da história dão dois dias de hibernação obrigatória. Chamar-lhe um murro no estômago seria demasiado banal. Um maremoto nas carótidas. Uma cárdio-cavalgada. Leiam e definam-no vocês!

Este livro é, antes de mais, (mais) um grande contributo para combater o meu (mesquinho e ridículo, já sei…) sentimento de desprezo para com a cultura americana. É claro que, tal como deste lado do Atlântico também há lá muita gente com ideias slow-food. Só que não se fala tanto neles.

Abraços
Frix

O Cabói

2009-03-21T18:21:00.003Z

"E quando ballerá Pum pum tireremmo al bersaglio!"
Abraços
Frix

Ensaio sobre as Sevilhanas!

2009-03-13T18:04:00.002Z

Sevilha com Sol é um festim de Carmens, morenas, loiras, com toureiro e sem toureiro, passando lá vão seguidillas umas às outras, mostrar o porquê de ter sido aqui que o Almaviva perdeu a cabeça, que o Don José, igualmente, que o Don Giovanni tantas vezes a perdeu também. (Embora não literalmente, porque não consta que as Sevilhanas sejam tão levadas da breca como a Salomé).
Mas um endireita, um curador de torcicolos teria aqui consultório cheio, porque a malta, avenida da Constituição abaixo, roda o pescoço para cá paralá a 90, 120, até 180 graus observando todas as maravilhas da cidade, digo, a Catedral, o município, enfim, tudo o que sevilhano ou faz perder ou, no mínimo, virar a cabeça.

Fui-me a uma Peña cultural Flamenca no Bairro da Macarena a ver uma noite flamenca original (Há que distinguir o original das cópias. Exemplo: ele há as Pringles Originais, assim vem escrito no rótulo, que são uma maravilha, e havia depois o Pringle que o Benfica comprou nos anos 90…que era tipo o Farias do Porto mas com brinco. Brincle)Uma noite da malta flamenca, para a malta flamenca e nada de turistas (a não ser eu, parece). Era tipo o a Sede do Grupo Recreativo das Ribeiras, em Perafita, com um “tablado” e com a tal Carmen Iniesta (nome de personagem de ópera e apelido de craque do Barcelona. Imaginem outra Salomé Henry, ou Lúcia Eto’o, ou ainda Mimi del Messi, ia dar ao mesmo…). A cachopa parece que está com um carreirão em Andulzia e no estrangeiro e, caramba, que belo espectáculo foi. Dois cantadores a cantar de garganta até cuspir sangue, dois guitarristas - lembrei-me do Pedro Barros, carago. E lembro-me dele sempre que ouço o Black Magic Woman na espécie de Rádio Nostalgia que o senhor tem sempre a tocar no Internet Point. – e a Cármen a dançar muitíssimo bem. Que maravilha de serão sústicó-flamenco.
E com esta vos deixo um abraço
Se entretanto for atropelado pelo metro por virar a cabeça a mais de 90 graus, saibam que foi um prazer partilhar convosco estes anos de vida.

Abraços
Frix

Vestigios das segregações...

2009-03-07T18:34:00.002Z

Instantãneo numa rua de Sevilha, onde ainda são visiveis os sinais da perseguição e morta (no caso: MATE OS GAGO!) de que eram alvo as pessoas com a minha defici~encia de emissão palavral.

Felizmente os tempos mudaram,

A deficiência é que não :)

Abraços

Frix

Folga

2009-03-04T16:00:00.001Z

Folga o frix. Parcialmente claro, porque enquanto agora se cai a chuva da tarde ouviu-se na Calle Virgenes o gargarejo do tenor perafitoso durante uma boa horita. Mas parei agora porque já estava a começar a cuspir sangue.

Queria ir a casa, mas é, e tou a ver que não consigo. Haja esperança.

De manhã atravessei o Guadalquivir pela primeira vez desde aqui cheguei, e fui direitinho a uma loja de vinis. Que maravilha. Fiz compras jeitosas. Orquestra de Franck Pourcel a tocar musica de filmes western e sucessos italianos, mais dois disquitos de flamengo, “ay madre, mi bedford azuli. Ayyyy!” e Brel, e Chevalier, coisas do tempo antes do meu tempo…
Encontrei uma colecção de LPs chamada “Les Musiques dês Films Pornographiques” com uns desenhos (eram mesmo desenhos, não fotos…) sugestivos na capa, tipo posição 83b invertida, 47 na vertical, genial…mas não comprei.

Queria ir a casa, mas é, e tou a ver que não consigo. Haja esperança.

Para a malta do Kaiser aconselhor um livro que acabei de ler Le Requiem de Terezin de um Josef Bor, prisioneiro do mesmo campo de concentração checo onde o Ulman compôs o nosso Kaiser. É muito bom!

Queria ir a casa, mas é, e tou a ver que não consigo. Haja esperança.

Hoje grande jogo aqui, meia final da Copa del Rey: Atl. Bilbao – Sevilha. Por aí o mesmo de sempre, já sei. Até nomearam o Rui Costa (o irmão do Paulo Costa, grande colaborador de Pinto da Costa em diversas vitorias suas e derrotas de adversários directos…) para o Leixões – Porto, não vá o jogo tornar-se difícil para o portinho. O costume. Eles não podem deixar de ser campeões senão o nuorte pede a independência. E o que seria de Portugal sem homens como os Loureiros, um Pinto, uma Felgueiras ou .. Só um Engenheiro não chega para animar a malta, verdad?

Queria ir a casa, mas é, e tou a ver que não consigo. Haja esperança.

Abraços
Frix

Sevilla, Ay madre...

2009-03-02T14:53:00.002Z

Uma (primeira) semana de Sevilha passa-se muito bem. Ainda que a carga horária de ensaios seja digna da intervenção da amnistia internacional, esta cidade tem um espírito do caraças e o tempo é bom de passar. No trabalho a música é boa, a encenação é belíssima, o sacana do barítono canta a ária duma maneira que quase me sinto na obrigação de ir todos os dias perguntar-lhe se não tenho mesmo que pagar nada para estar ali a ouvi-lo no ensaio. E estou curioso para ouvir a Dessi quando chegar, com o seu marido tenor, com quem forma uma das célebres parejas líricas del momento.
As calles que atravesso diariamente para ir e vir do ensaio fazem-me ter vontade de ir aos mesmos, ainda que a partir de hoje chegue o encenador em pessoa, com o qual já tive a felicidade (talvez com prefixo in, não sei) de trabalhar outras vezes e talvez essa vontade se esmoreça, ou transforme em algo diferente mesmo...
Esta é, aliás, uma produção da Fanciulla del West muito especial para a minha gaguejante pessoa, porque foi exactamente esta a primeira produção que fiz fora do Reino Socrático (em Turim, no caso) e na qual aprendi, entre outras coisas, que o cappuccino do António é mesmo o melhor do Piemonte.
Para os curiosos, há um DVD da Deutsch, desta produção, feita no Met, que aconselho vivamente, com o Domingo, a Barbara Daniels e o Sherill Milnes (o elo mais fraco) dirigida pelo Slatkin. É um belo filme western, além do mais.
E chega de falar de trabalho.
Hoje domingo, já encontrei paróquia. Um templo muito bonito mas, quase vazio e muito envelhecido de frequentadores. O Sr. Prior a fazer tudo sozinho, lê, distribui a comunhão, (vá lá que não canta!) só falta ir tocar o sino a correr, o senhor. Que grande é a nossa Perafita!
Ultima nota para o café: para espanhol não está mau. Mas não adianta pedir curto.
Peço SOLO E CORTO, olham-me e pensam que me estou a auto- descrever. E então deixam encher a chávena (pequena é certo, já é um passo…) até cima.

Gracias.
De nada!
E sendo Sevilha uma cidade inspiradora dediquei-lhe uma singela quadra:

Ouvira muito falar na tatuagem
Que ela esconde e com ninguém partilha
Mas distraiu-se ao apanhar o lenço
E eu, nesse momento doce…vi-lha.

Abraços
Frix

uma ópera...

2009-02-17T00:22:00.002Z

Porque é que há musica que podemos ouvir 1000 vezes, bem cantada, mal cantada, assim-assim cantada e nos toca sempre até ao fundo do estômago. Porquê que o 4º acto da Bohème mesmo com tanta luz no teatro resulta tocante. Porque é que pedaços de música como Oh Mimi tu più non torni ou pequenas frases como Addio senza rancor, ou um Quando m'en vo (ainda que cantado à Musettada in Canadian style) resiste ao tempo e nos estremece os grãozinhos, e no-los arrepia invariavelmente?

Não há musicólogo nem crítico que no-lo saiba explicar. Quem sabia já morreu. É o Sr. Giacomo.

Ele Giacomeu, Giadormiu e Giamorreu. É pena...muita pena!

Não há duvida. Bohémia só há uma. E a bohémia ainda é o que era. Podem propagandear a Abadia mas a Bohémia...

Os disparates que se dizem quando inebriados pelo génio de um poeta como Puccini.

Agora pouso do céu e durmo (e já agora, se não for pedri muito, troquem o tenor e a Musetta)

Abraços

Frix

um filme

2009-02-09T22:20:00.003Z

Abraços

Frix

Fado Pessoano ao almoço

2009-02-05T14:17:00.005Z

De regresso ao Stasha
(Este templo das minhas temporadas lisboetas)
O sabor do pato
O perfume do vinho
A consistência do pão
(a suavidade do preço que há-de vir)
o sabor deste livro do Calvino
(agora unido ao café)
O esfumado da meia luz das janelas
Um minuto de ímpar ilusão de equilibrio
Um minuto de ilusão de confiança
(sentindo-me um personagem de livro -
- do mais belo romance)
Pareço feliz com Mozart pela manhã
Mozart pela tarde
Ulmann pela noite
e eu,
só eu
sempre só eu
E sim,
também hoje
teimo em ser eu
só eu
e sempre só eu
Sorrio dentro
E observo Lisboa
Como um turista pessoano
(Nesta felicidade de pechisbeque...)

Abraços
Frix

Quando se acaba um ensaio...

2009-02-05T00:11:00.004Z

Quando se acaba um ensaio,

fecha-se uma porta

e entramos de novo em nós.

E cada centímetro privado

torna-se um céu.

Cada bolacha é um presunto,

cada inalar de oxigénio é um sorriso

cada segundo de silêncio

é uma hora de paz.

Contam-se as palavras

(já sobram poucas)

Contam-se os passos

(vive-se cada um)

Parece que se percebe tudo

(até o próprio taxista)

A lua desesconde-se

O frio desmaia-se

E desejamos ter tudo aquilo o que gostamos:

(Café

chocolate

ternura

cerveja weiss

ravioli alla salsa di noci

um bife da portugália, suculento

beijos (também suculentos)

uma pizza picante

enfim, tudo o que sabemos que não vamos ter!)

Mas isto é se o ensaio nos encheu

Porque ao encher-nos com ele

esvazia-nos de nós.

Somos ampulhetas das areias desta arte a que nos damos?

E a quem dizer tudo isto?

Escrevo, então

E durmo (feliz, como convém),

Abraços

Frix

Astrofrix...

2009-02-04T15:28:00.004Z

Praia da Memória

Colegas e amigos!

Eis o que escrevem sobre o signo de Gémeos:

"O Tagarela. Inteligente e engenhoso. Parece estar sempre de saída,

muito falador. Vivo, enérgico. Adaptável mas com necessidade de se
expressar. Argumentativo e franco. Gosta de mudança. Versátil.
Ocupado, mas às vezes nervoso e tenso. Fofoqueiro. Pode parecer
superficial ou incoerente. Só e sujeito a mudança. Bonito fisicamente
e mentalmente."

Não sei se concorde...

Não confio nos astros. Melhor, não confio nos astrólogos. Nos astros não há que confiar ou desconfiar. Os astros não constroem freeports nem pedem para ser chamados de Engenheiro isto, Engenheiro aquilo. São o que são e pronto. Uma estrela de canudo não é mais do que um cometa desqualificado. E assim é que o cosmos faz sentido.

Agora um astrólogo que diz que o Gémeos é franco e bonito...dá que pensar!

Tem que vir a Perafita fazer um upgrade, para ser confrontado com a realida astral.

E o céu é bonito ali, junto à praia da Memória. E em noites de sol (sic), com um turbantezinho na cabeça e uma garrafa de aguardente no regaço, passam-se umas belissimas horas a olhar pró ar (as verdadeiras "Hor'ós copos) .

Apareçam

Abraços

Frix

E uma passeata matinal por Nervi...ah carago!

2009-01-25T14:16:00.006Z

DIA

No dia em que o sol voltou

entra-se-me esta luz plos olhos

entra-se-me o Spring Awakening plos ouvidos

e entram-se-me as boas coisas davida plos poros

e ponho-me, qual gata borralhona

a lavar a louça que sujei gulosamente.

Mas há défice para além da vida...!

NOITE

Na noite em que lua brilha de novo

Entra-se-me este frio plas frinchas do corpo

entra-se-me o silêncio escuro plos ouvidos

e entram-se-me as boas lembranças davida plos poros

e ponho-me, qual príncipe cantado

a sacudir cansado, as ultimas ressonâncias borralhonas.

Mas há vida para além do défice...!

Abraços

Frix

Digerindo un spaghetti com pesto alla siciliana

2009-01-24T20:01:00.002Z

A cozinha branca cheira a pesto

A minha boca exala pesto

Todo o meu tecto sabe a pesto

O Jacques Brel soa a pesto

O vento, lá fora, sopra pesto

O relógio marca pesto

O meu telefones (não) toca tons de pesto

Os meus sapatos tresandam (bem pior do que) a pesto

O frigorífico (que ressona) conserva as sobras do pesto

O meu delicioso livro do Calvino cheira a pesto

O meu silêncio engole o pesto

E eu sentado bem no meio deste mundo pesto,

pergunto-me:

E eu, afinal, para que p’esto?

Abraços

Frix

Fadinho do genovês solitário

2009-01-23T19:38:00.003Z

Batem leve, levemente

Como quem chama por mim

Será chuva, será gente?

...

(vou ver)

...

É mesmo só chuva...oh!

Abraços

Frix

impressão (esforçada) de um crepúsculo genovês

2009-01-22T16:33:00.005Z

Foi sol

Que maravilha

Este monstro de calor

Está tão em brasa como as (esforçadas) cordas

Deste modesto tenor

É Génova

Já escurece

Mas a luz que ainda dura

Guarda em si as (esforçadas) ressonâcias

De uma tarde de coloratura

Abraço (esforçado)

Frix

Uma questão de pedacinhos...

2009-01-21T17:17:00.001Z

Vejo a primeira estrela no céu de Génova.

A vidraça é grande e apanha os penteados das árvores e tudo o que está para cima.

Está bonito o céu. (E frio.) E o azul é mais claro lá para o lado do mar (a uns 500 metrinhos) e mais escuro para o lado da estrela que já se vê (a uns bons catraliões de anos-luz).

O meu pedacinho de Génova tem um silêncio bonito (quando eu não canto), tem uma luz bonita (quando eu não durmo) e tem um odor bom (quando eu não cozinho), a árvores, a café, a capuccino.

O meu pedacinho de Génova tem uma cama prince-size (que as king-size são mais fixes mas demoram muito a aquecer), tem um fogão antigo de marca Ardes (!) e um frigorífico que ressona como o meu pai.

E, à volta, o meu pedacinho de Génova, tem um jardim com árvores tipo…(e eu que adorava saber o nome das árvores), uma rua estreitinha que desce entre casas bonitas e tem um lungomare bonito para um jogging abre-apetites.
No meu pedacinho de Génova há tanta coisa bonita que cada vez percebo melhor porque gosto tanto da minha casa lavrense. Porque é a beleza dos nossos pedacinhos de algo, que nos deixa ver a beleza de todos os nossos outros pedacinhos.

Abraços
Frix

o meu puff laranja (este fervor português)

2009-01-13T23:33:00.005Z

O meu puff laranja é uma pêra murcha
que vagueia pela sala, em seu penar.

Cospe esferovite sem querer

adormece antes de mim (já dorme)

e fica quieto, de costas para a luz

esperando que o meu traseiro torne.

O que torna este meu puff especial

é essa sua superior capacidade

de suportar num silêncio sepucral

Toda a minha visceral toxicidade.

Abraços

Frix

O anacrónico regresso ao atípico...

2009-01-12T22:58:00.003Z

Porquê falar em regresso
Se tudo me é atípico?

O simples estar em casa. A minha casa...
(só a cozinha é minha, o resto é do Santander, mas ele nunca cá vem, por isso...)
com um vinil dos Waterboys a tocar de mansinho no gira-discos
(só pelo gesto de o ir virar, e ser o dj de serviço)
uma chávena
(restos de um café medonho)
e um minúsculo copo
(com belo odor de medronho)
sentado num sofá branco sem nódoas de vinho
(que tanto calor dão a um sofá, como se sabe)
rodeado de puzzles, livros e plantas
(e em solidão, até que o disco acabe)
Um crianço que me brincou até ao deitar
(e que já se dorme como um inocente)
Um olhar pelo tecto e pelas 4 paredes
(coloridas, aos abraços, como gente)
A minha sala
(do Santander, no caso)
Podia ser um paraíso
(até retiro uma parra, dum vaso)
Mas este encosto sem carne...
(O que me sobra em alma falta-me no peito)
é, ainda assim, um serão atípico,
(não sei se por virtude ou por defeito)

Porque em mim o típico nunca chega a sê-lo
(e assim que chega, trato de perdê-lo)

Abraços
Frix

Bragança...esse amor de perdição.

2009-01-11T11:52:00.002Z

Viagem de ida pela manhã, com neve no chão e sol em céu azul.
Viagem de regresso pela noite, com neve no chão e lua em céu cinza claro. Um assombro. O Marão com visão nocturna (de luar intenso), coberto de neve é mesmo um assombro. Um outro mundo. A não perder nos próximos nevões em noite de lua cheia.

Abraços
Frix

Neve em Paredes (Snow in Walls)

2009-01-09T22:39:00.002Z

Hoje Portugal subiu na Europa. Deslizou. A famosa jangada de pedra flutuou até mais perto do Polo. Agora, assim como Aveiro é a Veneza portuguesa, Paredes será a partir de hoje a Helsinky nacional.

Spinalba 2009

2009-01-02T02:10:00.005Z

Abrir o ano com La Spinalba é arriscado. Simplesmente porque depois de estar no meio desta música e desta atmosfera de trabalho é difícil esperar melhor durante o resto do ano.Se por vezes o trabalho nos dá quase exclusivamente felicidade eis o exemplo acabado:

Abraços

Frix

2008/2009

2008-12-31T18:46:00.003Z

É noite na Avenida Ressano Garcia. Quase terminado o ano em que caducou pela primeira vez a minha carta de condução. O ano que parecia longínquo como a China quando me tornei num jovem encartado. E a foto ainda lá está, com 19 anos, cara de embaçado, magro, a preto e branco. Um jovem para quem o 1999 da série de ficção científica poderia mesmo vir a ser assim de fatos justos ao corpo, pistolas em formato de agrafador de escritório e eagles em vez de aviões. C'est la merde.
E nunca imaginei passar de 2008 para 2009 em Ressano Garcia, sentado numa cama estreita, com um computador no colo a escrever num blog. Tudo coisas recentes, com menos de uma década para mim (excepto a cama, o colo e o computador em si).
Mas não. Na altura dessa foto eu tinha um computador Sinclair, um ou dois jogos gravados em cassetes que assobiavam ao ser lidas. Conduzia o Mini verde do meu irmão, no qual metis frequentemente 600 escudos de gasolina para nao pedir ao gasolineiro q...q...quinhentos, que me custava muito a dizer (sim, já gaguejava). Andava a começar a estudar canto, como barítono. Estaria quase a ver a minha primeir ópera, uma Carmen no Coliseu com a Prof. Isabel Malaguerra e o seu salero, e eu a delirar com os trechos que reconhecia, aqui e ali, de algumas publicidades (tudo isto é rigorosamente verdade).
A minha irmã era recém-casada e a casa dos meus pais passou a ter menos um habitante. Já ganhavam os homens por 3 a 2. Continuava a viver na rua Oriental e passei a passagem de ano num bar do Porto (o Strong se não me engano, no Dalls...???) com os meus amigos da Brigada Metal Power a ver tocar os Totem, grupo com quem depois viria a tocar e onde conheci o meu amigo Rui Vilhena (entre outros. Era um sexteto). Abanei tanto o capacete nessa noite.
Hoje não.
Hoje não abanarei o capacete, e com grande pena minha.
Mas pro ano desforro-me. Pró ano, o que agora entra desforrar-me-ei todo o ano.
AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAARRRRRRRRRRRRRRRRGGGGGGGGGHHHHHHHH!
Viva a crise. Viva este governo de merda.

Abraços
Frix

PIODÃO 2008

2008-12-28T19:09:00.005Z

Cada ano lá se torna. A dupla frix marca quartinho na Casa da Padaria e vai montanha fora até ao Piodão. Este ano a coisa animou.

Abraços

Frix(s)

Apito azul

2008-12-23T11:40:00.002Z

O pobre do Jesualdo lá veio assustar a malta com a frase "já têm medo que sejamos campeões outra vez!". Eu acho que não avale a pena termos porque o seu título está ganho. Ainda que o seu portinho jogue o que joga existe o factor sorte (leia-se fruta e afins) e, portanto, quando o seu portinho está triste o senhor Duarte Gomes perdoa-lhes um penaltizinho a favor do adversário (o Maritimo, no caso) e o senhor Henriques anula um golo ao rival para ele njão ficar já muito longe. É assim ao longo dos anos senhor Jesualdo, não se peocupe. Na altura certa a mão santa agarrá-lo pela fruta e segurá-lo-á.
Parabéns Sr. Ferreira, o seu ar de perseguido e abandonado fica-lhe tão como o ar de superioridade (pela beleza, seguramente) nas vitórias conseguidas sabe-se lá como.

Abraços
Frix

Ainda feliz...

2008-12-21T16:46:00.004Z

Por nada em especial e por tudo.

Por ser domingo

(santo, frio, longo, doce)

Por ter sol

(este belo, de inverno)

Por ter luz

(e esta, a de Lisboa)

Por ter trabalho

(e logo este)

Por ver

(tanta boa gente, belas coisas)

Por cheirar

(os sonhos de abóbora)

Por cantar

(as coisas dos sábios e dos génios)

Por haver amigos

(que os amigos não se têm, existem...)

Por ser gente

(seja lá o que isso for)

Por ter casa

(à minha espera, com aquela coisa pequenina lá dentro)

Por gaguejar pouquinho

(tem-se dias, não é?)

Abraços

Frix

Gente (eu) feliz entre sábios

2008-12-19T12:43:00.003Z

Gosto de aqui escrever por impulsos. Vontades fortes. Não vontadinhas ou ter que ser ou porque sim ou faz tanto tempo que não.

Em dias em que me sinto triste não escrevo aqui. É cá comigo. Não se criam assim bichinhos na cabeça dos amigos por dá cá aquela palha. Mais a mais (raio de expressão esta!) os verdadeiros amigos pressentem os nossos males. E nossos os deles. Embora nem sempre digamos presente! como nos seria, se calhar, devido.

Mas escrevi um título sobre sábios porque, o facto de poder conviver com alguns, me faz bem e mais feliz. E o que é um sábio? Bem, isso deve ser como perguntar "Oh mãe o que é o amor?". Ou, no meu caso de nortenho "Oh mainhe, o que é o amôre?" (Haverá sotaque mais belo...?)

Um sábio ou o amor não se sabe o que é. Sente-se! Porque o verdadeiro sabio sabe o que sabe por amor. Ama saber. E isso torna-o mais amável (no sentido de poder ser amado). A verdade é que encontro num verdadeiro sábio a essência do bem, da serenidade, da humildade. Sinto num sábio a sua pequenez de sábio que sabe o que é, o que somos, todos. Tão pouco. E um sábio sabe também mostrar-nos pela sua atitude que é sábio. E busca. Um sábio respira, come, sorri e busca, procura.

Vem isto a propósito de uma reflexão que fazia ontem ao chegar a casa, passava da meia-noite, depois de um dia a conviver com génios, sábios, artistas honestos e gente feliz (ainda que com os seus problemas, seguramente). Acontece poucas vezes no ano, na vida até, provavelmente.

Chegava então a casa, após um dia inteiro de ensaios, e um serão na Cornucópia a ver Os Gigantes da Montanha do Pirandello. De Pirandello conhecia pouco. Só li há tempos o Il fu Mattia Pascal e tenho a meio o Uno, nessuno, centomilla. Mas ver naquele espaço belíssimo o Luis Miguel (Cintra) e a sua prole de artistas - a Márcia, a Sofia, a Rita, o Luis, o Ricardo,... - àquele nível, com aquele texto, com aquela densidade. Que gosto. Ver um sábio a interpretar um texto de um génio e ouvi-lo falar no fim, em amena cavaqueira com a humildade dos sábios que matam saudades dos amigos.

E durante o dia estar envolvido na música da Spinalba (dum génio do barroco: F.A. de Almeida) rodeado de - realmente - grandes artistas, gente feliz naquilo, e na música do Outro Fim (outra grande música de um Pinho Vargas em grande forma poética, expressiva) encenada por um artista genuino e feita soar por musicos que serão no minimo grandes artistas, sérios, topo de gama...

E no dia anterior ouvir a música da Boheme (que sonho) sair das mãos de um sábio como o João Paulo Santos (embora as mãos fossem as da Joana David, grande artista em si mesma).

Ele há - já escerevia o outro - Gente Feliz com Lágrimas. Estava certo.

Eu serei da Gente Feliz entre Sábios (e génios e....)

Ele há mundo, amigos. Ele há vida, afinal.

Mas há que procurá-la nos átrios dos sábios.

E vejam (BOM) teatro.

Abraços

Frix

Outro fim...de ano

2008-12-17T22:56:00.002Z

"Outro fim" é o título desta ópera da dupla Vieira Mendes/Pinho Vargas (um género Lennon/McCartney ou Da Ponte/Mozart da raça lusa) que se estreia já no sábado. Música contemporânea é sempre uma coisa difícil mas havendo poesia em quem a escreve a coisa não soa a Das Marchen: soa a música. Soa a vida.
Sem querer partir para o elogio fácil (porque sou bem rapaz disso quando me pega um entusiasmo qualquer) sinto vontade de o fazer quanto ao André (E. Teodósio) um rapaz que podia ser meu filho e que traz muita coisa bonita dentro daquela cabeça moderna. É um magricela com substância, um moço com jeito mas com background incorporado (lê-se beque grande, como se falássemos de um nariz avultado). E é um gosto trabalhar com quem sabe o que quer e sabe exemplificar convincentemente se isso for necessário. Eu gosto!
Não falo dos colegas, falo para eles todo o dia e já chega.
Ao mesmo tempo começam os ensaios da Spinalba no CCB. Que maravilha. Que coisa tão boa de ouvir e cantar. A ligação entre as duas coisas é o facto de também a Spinalba significar Outro Fim. No caso, Outro fim de ano sem festa, com ensaios a 31 e 1 para estrear a 2 e repetir a 3 e 4. UNA CAGATA! Mas a música em questão merece (eu é que não!)

E agora durmo-me que o meu mal é sono.
E já penso que daqui a 4 noites adormecerei na minha própria cama.
Abraços
Frix

Hoje não me apetece

2008-12-03T23:40:00.003Z

Vejo o blog aqui parado, sozinho...mas isto é uma profissão muito trabalhosa - embora não pareça - e ando empenhado (salvo seja) em acabar de decorar a coisa. Ora a cabeça de um tenor não da para tudo mas, não tarda, escrevo...
E depois, as vitórias do Porto (que nem devia escrever com maiusculas) e as derrotas do benfica (este sim devia merecer maiusculas mas nunhe as leva...)...infinhe!
Abraços de Lisboa
Frix